AD PERPETUAM REI MEMORIAM

ANDRÉS SABELLA GÁLVEZ

2009-12-28T17:10:00.000-08:00

Poeta, narrador y periodista, nació en Antofagasta, Chile, el 13 de diciembre de 1912, y falleció en Iquique, Chile, el 26 de agosto de 1989.

Viajó a Santiago para estudiar derecho en la Universidad de Chile, carrera que no concluyó. Sin embargo, durante nueve años fue ayudante en la cátedra de Derecho del Trabajo. Permaneció 21 años en la capital, integrándose a la bohemia literaria junto a Diego Muñoz, Pablo Neruda, Oreste Plath, Alberto Rojas Jiménez y Alberto Valdivia (el “Cadáver” Valdivia), entre muchos otros escritores. Fue miembro de la Hermandad de la Costa donde alcanzó el grado máximo de Capitán Nacional.

Escribió en numerosas revistas y diarios del país, siendo colaborador constante, durante más de 40 años, del diario Las Últimas Noticias de Santiago. Dirigió la revista Mástil de la Escuela de Derecho. Desde 1933 editó los Cuadernos de Poesía Hacia, publicación fundamental en la difusión de la literatura nacional. En ella inició, además, una importante labor como dibujante; actividad que mantuvo durante toda su vida.

En 1930 apareció Rumbo Indeciso su primer libro de poemas. Gran parte de su producción literaria contiene una fuerte denuncia social. Exaltó figuras como las de Luis Emilio Recabarren y la de José Domingo Gómez Rojas, poeta estudiante encarcelado y muerto en 1920.

Situado en la llamada Generación Literaria de 1938, entre sus temas principales se encuentran la pampa y el mar. Su novela más conocida y comentada es Norte Grande, epopeya de las salitreras, cuyo personaje central es la pampa, tratada con gran sentido social y poético. El título de esta obra dio nombre a la zona que se extiende entre la primera y segunda regiones.

Otro aspecto importante en su obra, celebrado con entusiasmo por Gabriela Mistral, es su poesía para niños, difícil género en que alcanza armonía, originalidad y juego lingüístico, con títulos como Canciones para que el mar juegue con nosotros, Chile, fértil provincia y Cetro de bufón. En 1978, fue designado Miembro Correspondiente de la Academia Chilena de la Lengua, varias veces postulado al Premio Nacional de Literatura, en 1977 recibe el Doctorado Honoris Causa Universidad del Norte "por sus méritos intelectuales y su obra al servicio del Norte de Chile".

Obras

* Rumbo indeciso. Poemas, Editorial Nascimento, Santiago de Chile, 1930.
* Gómez Rojas: realidad y símbolo. Edición de la Federación de Estudiantes de Chile, Santiago de Chile. 1937.
* Crónica mínima de una gran poesía. Chile en la Poesía y expresión de sus poetas. Libros y noticias de 48 poetas jóvenes. Editorial Nascimento, Santiago de Chile. 1941.
* Vecindario de palomas. Poemas. Editorial Nascimento, Santiago de Chile, 1941.
* Norte Grande. Novela del Salitre. Editorial Orbe, Santiago de Chile, 1944.
* Chile, fértil provincia. Editorial Zig-Zag, Santiago de Chile, 1945.
* Sobre la Biblia un pan duro. Colección "La Honda", Editorial Cultura, Santiago de Chile, 1946.
* Martín Gala. Ediciones Marsa, Santiago de Chile, 1952.
* El caballo en mi mano. Ediciones Marsa. Santiago de Chile, 1953.
* Pueblo del Salar Grande. Ilustre Municipalidad de Antofagasta, Antofagasta, 1954.
* Semblanza del Norte chileno. Editorial Universitaria S.A. Colección Saber N°4, Santiago de Chile, 1955.
* Poemas de la ciudad donde el sol canta desnudo. Colecciones "Hacia", Antofagasta, 1962.
* Canciones para que el mar juegue con nosotros. Editorial Universitaria, Santiago de Chile, 1964.
* Hombre de cuatro rumbos. Antología del Norte Grande. Editorial Orbe, Santiago de Chile, 1966.
* Altacopa. Libro-disco. Editorial Universitaria, S.A. Santiago de Chile, 1970
* Un niño más el mar. Selección, Prólogo y Notas de César Díaz-Muñoz Cormatches. Ediciones Nueva Universidad, Universidad Católica de Chile, Santiago de Chile, 1972.
* Historias para el relámpago. Ediciones "Arbol de Fuego". Caracas, Venezuela, 1977.
* El mar tiene veinte años. Editorial Nascimento, Santiago de Chile, 1978.
* La paloma de cemento. Editorial Nascimento, Santiago de Chile, 1978.

DIBUJOS ELEMENTALES

Alcatraz: tosco abanico
para la mar en letargo.
Tres gotas de sol amargo
en el triángulo del pico.

MUELLE EN DESARME

Solo cabe un cargamento
en tal llagada madera:
lingotes de sol y viento
y algún pájaro de seda

TOCOPILLA, (medianoche)

En las mejillas del mar:
la peca de algunos botes.
Entra la luna en un bar,
pidiendo besos de azote

LA PORTADA

¡ Oh, misteriosa llaga del azar,
donde la luz dialoga con el viento;
arco de soledad cuyo lamento
empalidece la razón del mar!
Ojo del Tiempo, duro colmenar,
flor de enigmas labrada en sufrimiento,
las mareas te nombran monumento:
el sol en tu vacío va a llorar.
De turbio acantilado te contemplo,
ave sonámbula, boca de templo,
garra volcada sobre las gaviotas
Si he de morir en tu heredad, yo quiero
tu sombra de fantástico velero
para mortaja de mis cales rotas!

OBRERO DEL SALITRE

En ti ruge la sangre como un río
donde el sol restregara su cabeza.
Tu puño es una flor de fortaleza.
Da a las piedras tu pecho el señorío.
El espejismo eras con tu brío
y del viento recoges tu destreza.
Si quisiese la tierra otra corteza
Sólo tu piel sirviera a su albedrío.
Establece tu espalda nueva rampa:
allá la luz su médula difunde,
y te penetra y dora el esqueleto.
Un rajo fecundo, ávido y secreto
te prolonga la frente y la confunde
con la huella más tibia de la pampa.

LA PAMPA

Como si, allí, hubiese sufrido el mundo una horrible quemadura de maldiciones, se muestra la pampa. Es el énfasis de la soledad esta tierra, donde las piedras parecen un llanto seco y detenido. Sólo un personaje puede medirla, enteramente, sin que sus ojos se vuelvan dos cuencas de espanto: el sol. Un árbol o un pájaro en la pampa, quizás si atrajesen el cielo a sus huellas devorantes, como un traje delicado a una piel demasiado violenta y lastimada. Yo he visto temblar el horizonte de la pampa, como el límite mismo de la vida.

EL NORTE DE CHILE

Aquí la tierra vive dentro de su propia sombra, vive en equilibrio de inmensidad, mirándose en larguísima vigilia. Es la tierra donde la piedra habla a las piedras, donde un coro de piedras va de sí hasta lo infinito. Despertando la desolación de las arenas, rozando el hombro de los quiscos, el viento vuela con el cielo a su espalda. El viento pampino, correo de los mineros que gritan su esperanza al oído del azar. ¡Patria salitral, patria del cobre anegado en su misma sangre! No busques un rostro para colocarlo a la estatua rota de los tiempos: ¡allí lo tienes! Furiosamente, el sol toca sus labios. La distancia es su cabello. Un día, la sed soñó un juguete: nació el espejismo. Otro, un cateador acarició la altura: nacieron los pimientos... Los "rotos" lo fundaron en sudores, caminando su misterio.

MARÍA LUISA BOMBAL

2009-11-26T10:34:00.001-08:00

Nacida en Viña del Mar, Chile, el 8 de junio de 1910 – fallecida en Santiago, Chile, el 6 de mayo de 1980, escritora chilena. Hija de Martín Bombal Videla y Blanca Anthes Precht. Su obra, relativamente breve en extensión, se centra en personajes femeninos y su mundo interno con el cual escapan de la realidad. Sus obras más conocidas son La última niebla y La amortajada.

Inició sus estudios en el Colegio Monjas Francesas, pero tras la muerte de su padre en 1923, se traslada a París donde ingresó, primero, al Convento de Notre Dame de l’Assomption y posteriormente, College Sainte Geneviève. Sus estudios superiores los realiza en la Facultad de Letras de La Sorbonne. Así consigue la Licenciatura en Filosofía y Letras, escribiendo su tesis sobre Próspero Mérimée.

Publica en 1935 La Ultima Niebla. En 1938 da a luz su mejor obra, la que la hizo inmortal en la literatura chilena, La Amortajada, libro que solamente en 1942 se edita en Chile. En 1941 obtiene el Premio Munipal de Novela. Es el mismo año en que un hecho trágico altera su vida. Posteriormente en 1942 se radica en Estados Unidos donde casa con Fal de Saint Phalle, de quien también enviuda.

En 1946 edita la Historia de María Griselda, libro que tiene edición definitiva en 1976.

Al fallecer su marido, regresa a Buenos Aires en 1971 y en 1973 vuelve a Chile definitivamente, muy enferma.

Obtuvo el Premio Ricardo Latchan en 1974 y el Premio Academia, de la Academia Chilena de la Lengua ( 1976), siendo galardonada, finalmente ( 1978), con el Premio Joaquín Edwards Bello.

Fallece el 6 de mayo de 1980, sin haber obtenido el Premio Nacional de Literatura.

LA MUJER

Existen pocas fotografías de María Luisa Bombal. Se recuerdan dos: una que pertenece a su juventud, de extraña belleza y otra ya en las postrimerías, donde el paso del tiempo ha marcado sus huellas.

Marías Luisa Bombal, al decir de sus estudiosos, fue una mujer de extrema sensibilidad, con humor cambiante. Las tragedias de su vida, dos matrimonios terminados por muerte de los cónyuges, cierto amor tormentoso que finalizó de manera judicial y su dedicación al final a la bebida, fueron minando poco a poco su existencia.No tuvo el apoyo de sus compatriotas ni fueron entusiastas a la hora del aplauso. Salvo algunos amigos escritores, el resto manifestó cierta indiferencia por ella. Todo ello, unido a su especial condición de mujer sensible, extremadamente sensible, como todo artista, la hizo rehuir el mundo social, las entrevistas, el entorno literario.

De ahí ese silencio que la acompañó siempre.

LIBROS PUBLICADOS

No fue autora prolífica, pero en su caso, al igual como en el del escritor chileno González Vera, la expresión "de lo poco, bueno" o " si breve, dos veces bueno", cobra absoluto realce.Aunque lo anterior representa su nota alta, a la hora de los resultados el público lector no manifestó gran interés, por cuanto la masa aprecia mejor la cantidad antes que la calidad. Ejemplos abundan en la literatura chilena sobre esa predisposición general hacia la abundancia.

Tuvo la suerte de ser favorecida por varias reediciones, especialmente La Amortajada, texto que recibió el respaldo unánime de la crítica especializada.

Los libros publicados son:

La Ultima Niebla 1935
La Amortajada 1938
El Árbol 1939
Las islas Nuevas 1939
La Historia de María Griselda, 1946.

GLOSA

Con María Luisa Bombal ocurre un caso singular: todos los círculos literarios estuvieron de acuerdo en otorgarle el Premio Nacional de Literatura por su exquisita obra, pero manos oscuras, inexplicables, impedían la obtención del preciado laurel. Escritores de la talla de Ignacio Valente y Alone no ocultaron su admiración por " la princesa de las escritoras chilenas", pidiendo, especialmente este último, en forma constante, el máximo galardón.

No se lo dieron.

Es una mancha que ostentarán siempre Los Premios Nacionales de Literatura.

LA ESCRITORA

María Luisa Bombal es dueña de una obra breve, pero magnífica. Prosa alada. Nadie como ella para describir las emociones y el fluir de la conciencia. Tiene talento poético y leerla es un placer y un viaje formidable. Jamás aburre y penetra el inconsciente con maestría, suavidad y donaire. Alone ya lo dijo:" No se ha escrito prosa semejante y, después de los poetas máximos, sólo buscando mucho en las letras universales, podría encontrarse paralelo".

Su mejor obra es La Amortajada, libro de lectura obligada en la enseñanza chilena.

Sobre Historia de María Griselda, Alone, el gran cronista literario de Chile, expresó: "Una obra fulgurante, tan avanzada, que su contenido aún no se agota...Su calidad sobresale sobre la superficie hasta producir estupefacción. No ha vuelto a verse, sino a ratos, en páginas excepcionales, ese lirismo visionario, esa creación de imágenes originales, ese poder de hacer vibrar el lenguaje corriente en una atmósfera alucinante, con historias intuidas más que observadas, sobre un fondo de audacia y realidad".
Temperamento apasionado y extrema sensibilidad son los caracteres que marcaron su existencia y gran parte de su obra.

En torno a ella se tejieron muchos comentarios, incluso la dieron por muerta antes de tiempo y creyeron que había cambiado su nacionalidad.

Pero la realidad fue más fuerte que los comentos maliciosos y, pese a que no obtuvo lo que todo el mundo solicitaba, ha quedado enmarcada en la Galería de los Inmortales de la Literatura Chilena.

Cuento:

LO SECRETO

Sé muchas cosas que nadie sabe.
Conozco del mar, de la tierra y del cielo infinidad de secretos pequeños y mágicos.
Esta vez, sin embargo, no contaré sino del mar.
Aguas abajo, más abajo de la honda y densa zona de tinieblas, el océano vuelve a iluminarse. Una luz dorada brota de gigantescas esponjas, refulgentes y amarillas como soles.
Toda clase de plantas y de seres helados viven allí sumidos en esa luz de estío glacial, eterno...
Actinias verdes y rojas se aprietan en anchos prados a los que se entrelazan las transparentes medusas que no rompieran aún sus amarras para emprender por los mares su destino errabundo.
Duros corrales blancos se enmarañan en matorrales estáticos por donde se escurren peces de un terciopelo sombrío que se abren y cierran blandamente, como flores.
Veo hipocampos. Es decir, diminutos corceles de mar, cuyas crines de algas se esparcen en lenta aureola alrededor de ellos cuando galopan silenciosos.
Y sé que si se llegaran a levantar ciertas caracolas grises de forma anodina puede encontrarse debajo a una sirenita llorando.
Y ahora recuerdo, recuerdo cuando de niños, saltando de roca en roca, refrenábamos nuestro impulso al borde imprevisto de un estrecho desfiladero. Desfiladero dentro del cual las olas al retirarse dejaran atrás un largo manto real hecho de espuma, de una espuma irisada, recalcitrante en morir y que susurraba, susurraba... algo así como un mensaje.
¿Entendieron ustedes entonces el sentido de aquel mensaje?
No lo sé.
Por mi parte debo confesar que lo entendí.
Entendí que era el secreto de su noble origen que aquella clase de moribundas espumas trataban de suspirarnos al oído...
-Lejos, lejos y profundo -nos confiaban- existe un volcán submarino en constante erupción. Noche y día su cráter hierve incansable y soplando espesas burbujas de lava plateada hacia la superficie de las aguas...
Pero el principal objetivo de estas breves líneas es contarles de un extraño, ignorado suceso, acaecido igualmente allá en lo bajo.
Es la historia de un barco pirata que siglos atrás rodara absorbido por la escalera de un remolino, y que siguiera viajando mar abajo entre ignotas corrientes y arrecifes sumergidos.
Furiosos pulpos abrazábanse mansamente a sus mástiles, como para guiarlo, mientras las esquivas estrellas de mar anidaban palpitantes y confiadas en sus bodegas.
Volviendo al fin de su largo desmayo, el Capitán Pirata, de un solo rugido, despertó a su gente. Ordenó levar ancla.
Y en tanto, saliendo de su estupor, todos corrieron afanados, el Capitán en su torre, no bien paseara una segunda mirada sobre el paisaje, empezó a maldecir.
El barco había encallado en las arenas de una playa interminable, que un tranquilo claro de luna, color verde-umbrío, bañaba por parejo.
Sin embargo había aún peor:
Por doquiera revolviese el largavista alrededor del buque no encontraba mar.
-Condenado Mar -vociferó-. Malditas mareas que maneja el mismo Diablo. Mal rayo las parta. Dejarnos tirados costa adentro... para volver a recogernos quién sabe a qué siniestra malvenida hora...
Airado, volcó frente y televista hacia arriba, buscando cielo, estrellas y el cuartel de servicio en que velara esa luna de nefando resplandor.
Pero no encontró cielo, ni estrellas, ni visible cuartel.
Por Satanás. Si aquello arriba parecía algo ciego, sordo y mudo... Si era exactamente el reflejo invertido de aquel demoníaco, arenoso desierto en que habían encallado.
Y ahora, para colmo, esta última extravagancia. Inmóviles, silenciosas, las frondosas velas negras, orgullo de su barco, henchidas allá en los mástiles cuan ancho eran... y eso que no corría el menor soplo de viento
-A tierra. A tierra la gente -se le oye tronar por el barco entero-. Cargar puñales, salvavidas. Y a reconocer la costa.
La plancha prestamente echada, una tripulación medio sonámbula desembarca dócilmente; su Capitán último en fila, arma de fuego en mano.
La arena que hollaran, hundiéndose casi al tobillo, era fina, sedosa, y muy fría.
Dos bandos. Uno marcha al Este. El otro, al Oeste. Ambos en busca del Mar. Ha ordenado el Capitán. Pero...
-Alto -vocifera deteniendo el trote desparramado de su gente-. El Chico acá de guardarrelevo. Y los otros proseguir. Adelante.
Y El Chico, un muchachito hijo de honestos pescadores, que frenético de aventuras y fechorías se había escapado para embarcarse en "El Terrible" (que era el nombre del barco pirata, así como el nombre de su capitán), acatando órdenes, vuelve sobre sus pasos, la frente baja y como observando y contando cada uno de ellos.
-Vaya el lerdo... el patizambo... el tortuga -reta el Pirata una vez al muchacho frente a él; tan pequeño a pesar de sus quince años, que apenas si llega a las hebillas de oro macizo de su cinturón salpicado de sangre.
"Niños a bordo" -piensa de pronto, acometido por un desagradable, indefinible malestar.
-Mi Capitán -dice en aquel momento El Chico, la voz muy queda-, ¿no se ha fijado usted que en esta arena los pies no dejan huella?
¿Ni que las velas de mi barco echan sombra? -replica éste, seco y brutal.
Luego su cólera parece apaciguarse de a poco ante la mirada ingenua, interrogante con que El Chico se obstina en buscar la suya.
-Vamos, hijo -masculla, apoyando su ruda mano sobre el hombro del muchacho-. El mar no ha de tardar...
-Sí, señor -murmura el niño, como quien dice: Gracias.
Gracias. La palabra prohibida. Antes quemarse los labios. Ley de Pirata.
"¿Dije Gracias?" -se pregunta El Chico, sobresaltado.
"¡Lo llamé: hijo!" -piensa estupefacto el Capitán.
-Mi Capitán -habla de nuevo El Chico-, en el momento del naufragio...
Aquí el Pirata parpadea y se endereza brusco.
-...del accidente, quise decir, yo me hallaba en las bodegas. Cuando me recobro, ¿qué cree usted? Me las encuentro repletas de los bichos más asquerosos que he visto...
-¿Qué clase de bichos?
-Bueno, de estrellas de mar... pero vivas. Dan un asco. Si laten como vísceras de humano recién destripado... Y se movían de un lado para otro buscándose, amontonándose y hasta tratando de atracárseme...
-Ja. Y tú asustado, ¿eh?
Yo, más rápido que anguila, me lancé a abrir puertas, escotillas y todo; y a patadas y escobazos empecé a barrerlas fuera. ¡Cómo corrían torcido escurriéndose por la arena! Sin embargo, mi Capitán, tengo que decirle algo... y es que noté... que ellas sí dejaban huellas...
El Terrible no contesta.
Y lado a lado ambos permanecen erguidos bajo esa mortecina verde luz que no sabe titilar, ante un silencio tan sin eco, tan completo, que de repente empiezan a oír.
A oír y sentir dentro de ellos mismos el surgir y ascender de una marea desconocida. La marea de un sentimiento del que no atinan a encontrar el nombre. Un sentimiento cien veces más destructivo que la ira, el odio o el pavor. Un sentimiento ordenado, nocturno, roedor. Y el corazón a él entregado, paciente y resignado.
-Tristeza -murmura al fin El Chico, sin saberlo. Palabra soplada a su oído.
Y entonces, enérgico, tratando de sacudirse aquella pesadilla, el Capitán vuelve a aferrarse del grito y del mal humor.
-Chico, basta. Y hablemos claro, Tú, con nosotros, aprendiste a asaltar, apuñalar, robar e incendiar... sin embargo, nunca te oí blasfemar.
Pausa breve; luego bajando la voz, el Pirata pregunta con sencillez.
-Chico, dime, tú has de saber... ¿En dónde crees tú que estamos?
-Ahí donde usted piensa, mi Capitán -contesta respetuosamente el muchacho...
-Pues a mil millones de pies bajo el mar, caray -estalla el viejo Pirata en una de esas sus famosas, estrepitosas carcajadas, que corta súbito, casi de raíz.
Porque aquello que quiso ser carcajada resonó tremendo gemido, clamor de aflicción de alguien que, dentro de su propio pecho, estuviera usurpando su risa y su sentir; de alguien desesperado y ardiendo en deseo de algo que sabe irremisiblemente perdido.

AUGUSTO D'HALMAR

2009-11-19T15:19:00.000-08:00

Augusto Goemine Thomson, más conocido como Augusto D'Halmar por el apellido de su bisabuelo materno, el barón d'Halmar (Valparaíso, 23 de abril de 1882 - Santiago de Chile, 27 de enero de 1950). Escritor chileno, Premio Nacional de Literatura de 1942, creado ese mismo año.

Hijo del navegante francés Auguste Goemine y de la chilena Manuela Thomson, nació en Valparaíso y murió en Santiago. Quedó huérfano a los 10 años y lo criaron sus hermanastras. Fue alumno del liceo masculino Miguel Luis Amunátegui desde 1896 hasta 1898, año en el que se trasladó al Seminario Conciliar de los Ángeles Custodios, que abandonó en 1899 para dedicarse a las letras. Sus primeras publicaciones las hizo como periodista en el periódico La Tarde y en La Ley; en el primero publicó su primera pieza literaria, "La Tía". En 1900 se incorporó como redactor a la revista Luz y Sombra, que había sido fundada por Arturo Melossi el 24 de marzo de 1900. Posteriormente, cuando se fusionaron Luz i sombra e Instantáneas para fundar Instantáneas de Luz i sombra, Augusto D'Halmar creó la serie Los 21 en 1901. Se trata de una serie de ensayos crítico-biográficos sobre diversos autores, entre los que se encuentran: Hans Christian Andersen, Víctor Hugo, León Tolstoy, Henrik Ibsen, Edgar Allan Poe, Charles Dickens, Francis Bret Harte, Émile Zola, Alphonse Daudet, Edmundo D’Amicis, Guy de Maupassant, Óscar Wilde, Eça de Queiroz, Pierre Loti, Rudyard Kipling, Máximo Gorki, Carlos Pezoa Véliz, Lubisz Milosz, Federico García Lorca, Antonio Machado y Joseph Conrad. En 1902 publicó La Lucero (Los Vicios de Chile), más tarde titulada Juana Lucero, un acabado testimonio del Santiago de 1900 y en forma más específica de la vida en el barrio Yungay, dentro de la estética del naturalismo de Émile Zola.

Retrato de Augusto d'Halmar en 1894Junto a Fernando Santiván y Julio Ortiz de Zárate fundó la Colonia Tolstoyana en 1904, que fue frecuentada por pintores, escritores y escultores del país. Al fundarse la revista Zig-Zag en 1905, publicó muchos cuentos, algunos de los cuales recogió años después en Cristián y yo. También fue redactor de El Mercurio y secretario del ministro de exteriores Federico Puga, quien le nombró en 1907 cónsul general en la India iniciando así su carrera diplomática. En 1909 le nombran cónsul en Perú en Petén, donde estuvo hasta 1915; separado de la carrera diplomática por razones poco claras, hizo un breve viaje a Chile y dictó una serie de conferencias en el Salón de Honor de la Universidad de Chile organizadas por el Ateneo de Santiago; dio a conocer los originales de Gatita, conjunto de 27 relatos breves inspirados por una joven peruana y cargados de honda tristeza y melancolía. Algunos de estos relatos fueron editados en la revista de Los Diez, para luego en 1917 ser publicados en forma completa y en 1935 formar parte de una reedición a la que fueron agregadas otras narraciones breves. Marchó después a Francia, con la decisión de no regresar. Aceptó el cargo de corresponsal de guerra para los diarios La Nación de Buenos Aires y La Unión de Santiago y se estableció en París; fue herido, permaneciendo enfermo de gravedad durante varios meses. A raíz de eso el gobierno francés lo condecoró.

En 1917 emprendió rumbo a Buenos Aires y luego, terminada la guerra en 1919, a España, donde permaneció hasta 1934 trabajando como traductor, periodista y conferenciante. Allí publicó entre los años 1918 y 1924 Nirvana (Viajes al extremo Oriente) y Mi otro yo, libros de viajes protagonizados por Zahír, un muchacho egipcio que conoció en su viaje a las Pirámides, "guía, enfermero, ratero y prestidigitador", según palabras del propio autor, y que lo acompañó en una travesía por el Mar Rojo y el Océano Indico junto al pintor Rafael Valdés, aparte de haberle cuidado en Calcuta cuando cayó postrado por una grave enfermedad. Más tarde también viajó con él a Turquía, Grecia, Italia y Francia. En España publicó también La sombra del humo en el espejo. También en 1924 publicó Pasión y muerte del Cura Deusto, una novela organizada en tres partes: "Albus", "Rubrus" y "Violaceus" (blanco, rojo y añil), cuya intención es, por una parte, reflejar un mundo de pasiones ocultas e inconfesables y, por otra, caracterizar el espacio sevillano de la época como uno universal. Es la obra de d'Halmar que mejor recepción ha tenido, en general, y fue escrita en España en 1920, cuando d'Halmar vivía en España; llamó la atención por su estructura perfecta y sus bien diseñados y estudiados personajes, por lo que se la ha calificado de novela psicológica. También es considerada la primera novela que trata explícitamente el tema de la homosexualidad en lengua española.

Tras un largo silencio, en 1934 dio a la luz Capitanes sin barco, el mismo año en que regresó definitivamente a Chile para trabajar como funcionario de la Biblioteca Nacional y director del Museo de Bellas Artes de Viña del Mar en 1939. Su retorno a Chile le valió una serie de homenajes y tributos por parte de la intelectualidad del país; ganó en 1942 el Premio Nacional de Literatura creado entonces. Sus últimos libros, Mar y Palabras para canciones pueden leerse como poesía en prosa. Falleció de cáncer de garganta en casa de su amiga de toda la vida, la actriz Sylvia Thayer, el 27 de enero de 1950. En su epitafio escrito por él mismo se lee: "No vi nada, sino el mundo; nada me pasó, sino la vida".

Es considerado uno de los iniciadores de la tendencia literaria llamada imaginismo, que nació como alternativa al criollismo de la mayoría de los escritores de la época. Alone lo consideró como uno de los nombres más importantes de la literatura chilena. Su prestigio alcanzó amplios círculos intelectuales europeos. Aunque sus Obras completas (que no recogen con exhaustividad toda su producción) se publicaron entre 1934 y 1935, entre su obra no recopilada se encuentra una serie considerable de artículos, crónicas y relatos publicados en Chile, España y Argentina desde 1899 hasta su muerte en 1950. Los temas son diversos: la política interna de Chile, la guerra civil española, los acontecimientos sobresalientes en la sociedad chilena, comentarios sobre libros, crítica de teatro, etc. Sus posiciones políticas fluctúan entre una actitud redentora y hasta simpatizante con la postura comunista, y una posición aristocrática, por la que ha construido de sí mismo un personaje descendiente de nobles suecos trasplantados a tierras chilenas gracias a legendarios avatares; hasta el esoterismo, otra de las obsesiones que nutren las construcciones simbólicas de sus ficciones y ciertos criterios en los que basa sus textos hemerográficos

OBRAS

*Juana Lucero, novela (1902); en 1934 se publicó con el nombre de La Lucero.
*Vía crucis, (1906)
*Al caer la tarde, teatro, (1907)
*La lámpara en el molino, novela (1914).
*Los Alucinados, novela (1917).
*La Gatita, novela corta, (1917).
*La sombra del humo en el espejo, novela, (1918).
*Nirvana, poesía (1918)
*Mi otro yo, poesía (1920).
*Cuatro evangélicos en uno, edición de lujo (1922).
*Vía Crucis, edición ilustrada (1923).
*Pasión y muerte del cura Deusto (1924)
*La Mancha de Don Quijote (1934)
*Capitanes sin barco, tres novelas, novela (1934).
*Catita y otras narraciones, cuentos (1935).
*Amor, cara y cruz, novela y cuentos (1935).
*Lo que no se ha dicho sobre la actual revolución española, poesía (1936).
*Rubén Darío y los americanos en París (1941) ensayo.
*Palabras para canciones, poesía (1942).
*Mar, novela poemática, (1945).
*Carlos V en Yuste y Castilla (1945).
*Cristián y yo, cuentos (1946).
*Los 21, ensayo (1948)
*Cursos de oratoria, (1949).
*Recuerdos olvidados, poesía (1975).

Narraciones Breves:

NIRVANA, MI OTRO YO

“Los que pretenden encauzar la corriente; los que no ven en ella, sino el camino andante de sus embarcaciones, no podrán comprender que otros, acodados sobre el parapeto, la dejemos correr bajo el puente y dejemos que arrastre, con la refracción de las estrellas o la sombra de las nubes, el obscuro reflejo de nuestras divagaciones. Pretensión temeraria: Yo desearía que alguien, que algunos, sin pensar en nada, sintieran deslizarse las imágenes sin rumbo de este libro, así, como agua que pasa.

LA SOMBRA DEL HUMO EN EL ESPEJO

“El secreto –dice D’Halmar en La sombra del humo en el espejo- es darse entero, como yo me entrego, porque a través de mi alma ha pasado el alma de las cosas”. Y da inicio así a la entrega continua que es este libro. Algún híbrido, hasta el momento de su publicación no explorado, entre “un cuaderno de viajes con una línea argumental” y una “narración, diario de viajes con elementos de novela”. Escrito en 1918 en París, y publicado por primera vez, en 1924 en Madrid.

PABLO DE ROKHA

2009-11-10T11:47:00.001-08:00

Carlos Díaz Loyola, pseudónimo del poeta.

Nació en Licantén, localidad de la VII región, Chile, un 17 de octubre de 1894 y se suicidó en Santiago, Chile, el 10 de diciembre de 1968.

Sus Primeros años transcurrieron, en su mayor parte, en la zona central donde acompañó a su padre, José Ignacio Díaz, en variados y esporádicos trabajos de administrador de fundos o jefe de aduanas y de límites cordilleranos. De esta manera se forjó el poeta que produjo una de las obras más polémicas de las vanguardias latinoamericanas de comienzos del siglo XX.

Sufrió el rechazo de sus educadores, tanto en la Escuela Pública N° 3 de Talca, como en el Seminario Conciliar de San Pelayo, del que fue expulsado por leer y compartir con sus compañeros -quienes lo apodaban el Amigo Piedra-, libros considerados de autores blasfemos, Esta expulsión fue la oportunidad para que el poeta emigrara a Santiago y trabara amistad y relación con otros intelectuales vanguardistas de la época, como Pedro Sienna -también cineasta-, Ángel Cruchaga Santa María y Vicente Huidobro, entre otros. Su obra "El folletín del Diablo", al que le precede un extenso poema paródico titulado "Sátira".

Posteriormente fundó su propia editorial.

Pablo de Rokha participó del movimiento anarquista y también se sumergió en la lectura de los “malditos”, sobre todo Friedrich Nietzsche en filosofía, Charles Baudelaire, Arthur Rimbaud y el Conde de Lautréamont en poesía.

Bibliografia:

El amigo Piedra-(1989)
Mundo a mundo-(1967)
Estilo de masas-(1965)
China Roja-(1964)
Canto de fuego a China Popular-(1963)
Acera e invierno-(1961)
Genio del pueblo-(1960)
Idioma del mundo-(1958)
Neruda y yo-(1955)
Antología-(1954)
Arte grande o ejercicio del realismo-(1953)
Fuego negro-(1953)
Funeral por los héroes y los mártires de Corea-(1950)
Fusiles de sangre-(1950)
Arenga sobre el arte-(1949)
Carta magna del continente-(1949)
América: los cinco estilos del Pacífico-(1948)
Poemas continentales-(1945)
Canto al ejército rojo-(1944)
Morfología del espanto-(1942)
Cinco cantos rojos-(1938)
Gran temperatura-(1937)
Moisés-(1937)
Oda a la memoria de Máximo Gorki-(1936)
Jesucristo-(1935)
Ecuación-(1929)
Escritura de Raimundo Contreras-(1929)
Heroísmo sin alegría-(1927)
Cosmogonía-(1925)
Los gemidos]]-(1922)
Sátira-(1918)
Versos de la infancia-(1916)

RETRATO DE MUJER

Pequeña ~ pequeña y sutil, morenita como las esposas de "La Biblia" o los lirios
dilectos del Ganges, graciosa, melodiosa, misteriosa, llena de innumerables destinos augustos, egregios, y pálidas adivinaciones, humilde en su virtud, humilde y humilde, grandes los negros ojos negros, chiquito el pie, anda por las vías eternas acariciando los acontecimientos rientes, las desgracias que visten mortuorios lutos amarillos, el gesto fluvial de los llantos, el gesto fluvial de los llantos, la montaña, y el insecto maximalista, ácrata o filósofo, acariciando, acaparando la vida y los sepulcros con mimos de gatita joven.

En aquel montoncito de carnes sumisas, humanas, heroicas, florales, viajeras, canta el ilustre mar, la tierra orlada de trigales intermitentes o sonoros nidos, los cándidos cielos musicales, Dios, Satanás, el viejo instinto negro que sonríe a la nada desde los subterráneos del hombre y la materia.

Se parece a las banderas del pueblo: el modestísimo olor a gestos rurales, la religiosidad honrada y honesta que diluye su ateísmo profundo
como las aguas eternas de las tumbas, su ateísmo, lo ensimismado, lo virtuoso, l0 tranquilo de las diarias maneras exteriores, el sentido de la divinidad aureolando sus huesos a cada instante del a cada instante, tienen un no sé qué tan evangélico que evoca, ¡oh!. que evoca la leyenda del lugar...

Diríase que viene saliendo de la escuela, seriecita y juguetona, juguetona y seriecita, seriecita y juguetona, diríase que viene saliendo de la escuela con el hijo en los brazos precoces, pueriles... "nenito, peladito, chucurrutito", así le dice a la guagua de meses... él contesta sonriendo, sonriendo: "a... gu... u... u..." y los dos se conocen ha setenta mil años, por lo menos.

A orillas de los campos floridos, apostólicos, su actitud llena de árboles y agua se define ruidosamente; ¡qué alegres van los zapatitos blancos por el camino real atardeciendo!... La silueta maravillosa, fina y triste, fina, fina y triste, sus líneas intelectuales, imperial-ideales, dilectas, como de dulce y grave pastorcita ingenua que fuese princesa ignorándolo, ilustran el tema agrario, sacratísimo, cual una flor el frac del héroe; ella adaptó los últimos refinamientos a las yerbas honorables, burguesas, la elegancia del encaje albo sobre las túnicas crepusculares al fervor doloroso del grande poema de la agricultura.

Suave, suave, suavemente suave, ambula como ola sonámbula insinuando apenas su alma enorme, palpa las cosas, y las cosas vibran lo mismo que arpas naturales, pisa y el pie celeste roza los fenómenos cual una luz la cara de un difunto, sonríe y se ilumina el turbio-mundo, piensa, y entonces un olor a violetas claras inunda el universo, las figuras se hacen suavidad, los geométricos triángulos objetivos esconden las garras estridentes, oblicuas, y unas canciones blancas, como arpas blancas, juegan alegremente con los pájaros nuevos.

Mujercita al rojo es, mujercita al rojo; caldea el amor sus entrañas adolescentes, las menudas manos le arden, el sangriento clavel de los labios calcina los vagos suspiros innumerables, ondula el vientre como sementera, tiemblan los pechos cual floridas torres que se incendiasen al crepúsculo, las pupilas van agrandando y van horadando la tierra y florecen lágrimas y besos, florecen, florecen; dos verdes ojeras invaden su cuerpo anulándolo, borrándolo, eliminándolo y los pies, riendo al mar de libres cabellos anochecidos, fluctúan por el aire minúsculos, precisos, minúsculos de minúsculos...

Un gigante ritmo sobrenatural preside sus actos e imágenes; asombra lo equilibrado de su espíritu, práctico y romántico, romántico y práctico, artistísimo cantor de las pequeñas formas cuotidianas, y al que incendia los huesos el fatal ensueño fatal, la vieja ilusión que viene saliendo de los manicomios con la verdad en un trapito; ama lo lógico en las cosas, el inconmensurable absurdo local de las ideas y es prudente como las golondrinas, porque realiza lo heroico.

LA FORMA ÉPICA DEL ENGAÑO

El mundo no lo entiendo, soy yo mismo
las montañas, el mar, la agricultura,
pues mi intuición procrea un magnetismo
entre el paisaje y la literatura.

Los anchos ríos hondos en mi abismo,
al arrastrar pedazos de locura,
van por adentro del metabolismo,
como el veneno por la mordedura.

Relincha un potro en mi vocabulario,
y antiguas norias dan un son agrario,
como un novillo, a la imagen tallada.

Un gran lagar nacional hierve adentro,
y cuando busco lo inmenso lo encuentro
en la voz popular de tu mirada.

EDILBERTO DOMARCHI VILLAGRA

2009-08-09T14:29:00.000-07:00

* Linares, Chile, 24 de febrero de 1924 - † Talcahuano, Chile, 9 de mayo de 2000.
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Destacado escritor y poeta chileno, autor de libros de poemas muy destacados por la crítica literaria especializada, como Caballo Cojo Arrienda Fonógrafo (1972) y El Viejo Armonio (1977).
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Vida literaria:

Edilberto Domarchi Villagra, nació en la ciudad chilena de Linares, y fue el mayor en una familia de nueve hermanos. Estudió en la Escuela Nº 3 y el Liceo de esa ciudad, y posteriormente en la Escuela Normal Superior José Abelardo Núñez, de Santiago, ejerciendo la docencia durante casi toda su vida en Chillán, ciudad donde transcurrió la mayor parte de su existencia.
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Fue presidente y organizador de dos de los encuentros nacionales de poesía más importantes realizados en Chile: los que tuvieron lugar en la ciudad de Chillán en 1970 y 1975, en su calidad de Presidente de la Sociedad de Escritores de Ñuble, institución que ayudó a fundar. En 1971 obtuvo el Premio Nacional "Andrés Bello" de Poesía, y fue invitado a Venezuela por escritores de este país. En esta oportunidad visitó Colombia, Ecuador y Perú.
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Se dedicó también a la crítica literaria. Sus juicios estéticos lo llevaron a la cálida aprobación de críticos como Carlos René Correa, Matías Rafide, Jorge Tellier, Manuel Francisco Mesa Seco, Alfonso Larrahona y muchos otros que se encuentran consignados en su Antología Poética editada en 1992. Sus críticas literarias aparecieron en diarios como La Nación y Las Últimas Noticias de Santiago, El Heraldo de Linares y La Discusión de Chillán. Su poesía lo hizo merecedor de al menos una decena de distinciones a nivel comunal, provincial y nacional, destacando el Premio Municipal de Arte y Cultura de Chillán, obtenido en 1971, el Premio Municipal de Arte de Linares, de 1992, el Premio Andrés Bello y el Diploma de Honor en Poesía Fital, Talca, en 1971. Su obra aparece en no menos de quince antologías poéticas.
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Aparte de ser considerado como uno de los poetas más premiados de la década de los 70, recibió homenajes de la Sociedad de Escritores de Chile, el Grupo "Ancoa" de Linares, "Tebaida" de Arica y de diversas instituciones educacionales, sociales, mutualistas y deportivas de Ñuble. El club de deportes Ñublense, en homenaje público ante diez mil personas, le hizo entrega de una medalla de oro por su destacada actuación como integrante de su equipo en División de Honor. El poeta fue, además, bombero, comandante de scouts, presidente de cooperativas de préstamo y entrenador de diferentes disciplinas deportivas.

OBRAS:
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1963 Perfiles de las noches claras Arancibia Hermanos, Santiago Chile
1966 El tiempo y el fuego Arancibia Hermanos, Santiago Chile
1968 Los esclavos del Faraón Cheops Arancibia Hermanos, Santiago Chile
1970 Vida de perros Ediciones Diario El Heraldo Linares
1972 Caballo cojo arrienda fonógrafo Ediciones Cultura y Publicaciones, Ministerio de Educación, Chile
1977 El viejo armonio Arancibia Hermanos, Santiago Chile
1984 Fábulas y Oniromancias IPROCH, Chillán
1984 Antología poética de una familia linarense IPROCH, Chillán
1986 El hombre flamígero y florido IPROCH, Chillán
1992 Antología poética Universidad del Biobio

PREMIOS:
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1.- SOCIEDAD DE ESCRITORES DE CHILE. Diploma de honor y homenaje público por la publicación de Vida de Perros, compartido . SaNTIAGO CHILE , 1970.
2.- FITAL 1971, Feria Exposición de Talca, Diploma de Honor en Poesía, 1971.
3.- JUEGOS LITERARIOS GABRIELA MISTRAL. Ilustre Minicipalidad de Santiago.Segundo Premio, 1971.
4.- CLUB DE DEPORTES ÑUBLENSE. Medalla de oro y homenaje público. Chillán. 1971.
5.- CORPORACION EDILICIA DE CHILLAN. Premio Nacional de Arte y Cultura. 1971.
6.- "CHILE CENTRAL", Primer Premio de Poesía.I.Municipalidad y Grupo Literario de Ñuble. 1971.
7.- CONCURSO NACIONAL ANDRES BELLO. Primer premio en Poesía.1971.
8.- CONCURSO DE POESIA OCTAVA REGION. Tercer premio. Gobernación y Grupo Literario de Ñuble.1975.
9.- CONCURSO DE CUENTO. Primer premio. Sociedad de Escritores de Ñuble. 1976.
10.-CONCURSO DE ENSAYO. Primer premio. Sociedad de Escritores de Ñuble. 1976.
11.-RECONOCIMIENTO. Medalla de plata. Sociedad de Artesanos de Chillán. 1979.
12.- PREMIO NACIONAL "MOLINO DE ORO DE DON QUIJOTE". Villa Alemana. 1979.
13.- CONCURSO NACIONAL DE POESIA. Diploma y distinción.I.Municipalidad de Viña del Mar.1987.

UNA ARMONÍA PARA SORDOS Y MUDOS
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Quiero vivir humilde y con ternuras
ser precario y modesto a toda hora,
besar al viento, beber un breve vino
que me llene de sol y de esperanzas
acariciar la generosa lluvia,
anhelo ser enfermero sumiso
provisto de algodones níveos
que mitiguen las penas del destierro
quiero dar una taza de café
a blancos, negros y amarillos
un sorbo de mistela a policías
y a hombres proscritos de la vida
un brandy y unos dátiles a Ezra y Nicomedes
un pan con miel a los perros de Huatulame
una armonía mágica a los sordos y mudos,
un sudario a las viudas del barrio,
una baldosa, unas velas y un anillo de ágata
para todas las novias seducidas,
una máscara azul para ingenios y quijotes
a quienes engañamos diariamente
y un sepulcro muy blanco y una cruz
al prójimo que sucumbió en el mar
sin conocer la causa.
.

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YO QUIERO QUE ME ENTIERREN EN LINARES
.
Y no en la capital
donde imperan los ruidos y el "smog",
en mi tierra el cielo es más azul, el aire puro,
aquí ronda el aliento protector
de los viejos parientes
que emigraron en la penumbra de los tiempos.
.
Y quiero que me recen una misa
en el Convento de los Padres Salesianos
allá donde nace la ciudad
y el sol, por vez primera,
se asoma por los huertos orientales.
.
Y tocará el mismo viejo armonio
de cuando yo era niño
la canción de difuntos
con esas notas graves tan profundas
que no se han oído jamás en este mundo.
.
Un fraile negro rezará en la ceremonia
y cuatro amigos de la infancia
con media docena de parientes pobres
acudirán a misa con el corazón
profundamente dolido.
.
Yo dormiré tranquilo
tras el cómodo ataúd,
mi boca esbozará una sonrisa,
rogando a Dios, humildemente,
por la alegría de mis hermanos vivos.

* Dibujo de Pedro Olmos

ENRIQUE LIHN CARRASCO

2009-10-11T18:34:00.000-07:00

Santiago, Chile, 3 de septiembre de 1929 - † Santiago, 10 de julio de 1988. Poeta, dramaturgo, novelista, crítico y dibujante chileno.

Realizó sus estudios básicos en el Saint George College y posteriormente en el Colegio Alemán. En el año 1942 ingresó a la Escuela de Bellas Artes de la Universidad de Chile, para estudiar dibujo y pintura.

En 1949 publicó su primer libro de poemas, titulado Nada se escurre. En 1960 nació su única hija, Andrea Lihn Mingram. En 1963 publicó el que consideraba su primer libro valedero, "La pieza oscura" (solía omitir la mención de sus libros anteriores, "Nada se escurre" y "Poemas de este tiempo y de otro", de 1956). "La pieza oscura" fue traducida al francés y publicada en París (Pierre Jean Oswald Editeur) en 1972, con ilustraciones de Roberto Matta; una antología de su poesía, traducida al inglés, fue publicada por New Directions en Nueva York bajo el título "The Dark Room and other poems" en 1978.

Junto a Nicanor Parra, Alejandro Jodorowsky, Jorge Sanhueza, Jorge Berti y otros (Humeres, Oyarzún) creó el Quebrantahuesos, collage editado en 1952. Con el escritor Germán Marín, fundó la revista Cormorán, de la Editorial Universitaria, que publicó nueve notables números entre los años 1969 y 1971.

En 1965 obtuvo la beca de museología de la Unesco, lo que le permitió viajar a París. En 1966 recibió el Premio Casa de las Américas por su obra Poesía de paso. Entre 1967 y 1968 vivió en La Habana. En 1969 publicó "La musiquilla de las pobres esferas" en Chile y la novela "Batman en Chile" en Buenos Aires.

Entre los años 1970 y 1973, dirigió el taller de poesía de la Universidad Católica de Chile. En 1972 se integró como profesor investigador de literatura en el Centro de Estudios Humanísticos de la Facultad de Ciencias Físicas y Matemáticas de la Universidad de Chile, cargo que tuvo hasta su muerte en 1988.

En 1975 fue invitado por el gobierno francés para trasladarse a dicho país, y escribió París, situación irregular, publicado en Chile en 1977.

En 1978 obtuvo la Beca Guggenheim, por lo que se trasladó a New York A partir de Manhattan(poemas) se publicó en Chile en 1979. Luego viajó varias veces a Estados Unidos como profesor visitante en distintas universidades.

Escribió y montó obras de teatro, y realizó performances y videos. Su presentación de "El Paseo Ahumada" en ese mismo lugar le valió un breve arresto policial en 1983. Esta obra, junto a "La Aparición de la Virgen" fueron ediciones precarias, autofinanciadas en gran medida por el poeta y sus amigos, en un intento de oponerse a la asfixiante cultura oficial de la época de la dictadura militar en Chile.

Enrique Lihn Carrasco falleció en Santiago de Chile el 10 de julio de 1988, víctima de cáncer. Hasta el último momento de su vida estuvo escribiendo. Su libro "Diario de muerte" (1989) fue publicado, por encargo suyo, por sus amigos Pedro Lastra y Adriana Valdés, quienes reunieron, transcribieron y ordenaron los poemas que dejó al morir. El título fue puesto por él mismo en el cuaderno donde los reunió.

Después de su muerte se han publicado varias antologías suyas, en España, "Álbum de toda especie de poemas" (Editorial Lumen)en España, "Porque escribí" (FCE) en México y Chile, y ("Figures of Speech") en Estados Unidos. También se publicaron las entrevistas a su persona, aparecidas en la prensa chilena como extranjera, por el investigador Daniel Fuenzalida "Enrique Lihn: Entrevistas" (Juan Carlos Saéz editor, Santiago 2006)

Obras

*Nada se escurre, 1950.
*Introducción a la poesía de Nicanor Parra, 1952.
*Poemas de este tiempo y de otro, 1955.
*Pedro Luna, 1959.
*La pieza oscura, 1963.
*Agua de arroz, 1964.
*Poesía de paso, 1966.
*Escrito en Cuba, 1969.
*La musiquilla de las pobres esferas, 1969.
*La cultura en la vía chilena al socialismo, 1971.
*Algunos poemas, 1972.
*Diez cuentos de bandidos, 1972.
*Batman en Chile, 1973.
*Por fuerza mayor, 1975.
*La orquesta de cristal, 1976.
*París, situación irregular, 1977.
*Lihn y Pompier, 1978.
*El arte de la palabra, 1980.
*A partir de Manhattan, 1979.
*Antología al azar, 1981.
*Estación de los desamparados, 1982.
*Poetas, voladores de luces, 1982.
*Al bello aparecer de este lucero, 1983.
*El Paseo Ahumada, 1983.
*Sobre el estructuralismo de Ignacio Valente, 1983.
*Pena de extrañamiento, 1986.
*Mester de juglaría, 1987.
*Señales de ruta de Juan Luis Martínez, 1987.
*La aparición de la virgen, 1987
*Eugenio Téllez, 1988
*Álbum de toda especie de poemas, 1989
*Asedios a Oscar Hahn, 1989
*Diario de muerte, 1989
*La república independiente de Miranda, 1989.
*Un comic, 1992.
*Porque escribí, 1995.
*El circo en llamas, 1997.
*Huacho y pochocha, 2005.
*Una nota estridente, 2005
*Enrique Lihn: Entrevistas, 2006.
*Textos sobre arte, 2008.

DESTIEMPO

Nuestro entusiasmo alentaba a estos días que corren
entre la multitud de la igualdad de los días.
Nuestra debilidad cifraba en ellos
nuestra última esperanza.
Pensábamos y el tiempo que no tendría precio
se nos iba pasando pobremente
y estos son, pues, los años venideros.

Todo lo íbamos a resolver ahora.
Teníamos la vida por delante.
Lo mejor era no precipitarse.

EPISODIO

No me resolví nunca a abandonar la casa en el momento oportuno.
Del otro lado del cerco se me hicieron las señales convenidas.
La trepidación de un viejo automóvil, el graznido de las gaviotas
y se abstuvieron ya de razonar y de advertir
hundiéndose en el polvo victorioso, con la cabeza pesada.

PORQUE ESCRIBÍ

A Cristina y Angélica

Ahora que quizás, en un año de calma,
piense: la poesía me sirvió para esto:
no pude ser feliz, ello me fue negado,
pero escribí.

Escribí: fui la víctima
de la mendicidad y el orgullo mezclados
y ajusticié también a unos pocos lectores;
tendí la mano en puertas que nunca, nunca he visto;
una muchacha cayó, en otro mundo, a mis pies.

Pero escribí: tuve esta rara certeza,
la ilusión de tener el mundo entre las manos
—¡qué ilusión más perfecta! como un cristo barroco
con toda su crueldad innecesaria—
Escribí, mi escritura fue como la maleza
de flores ácidas pero flores en fin,
el pan de cada día de las tierras eriazas:
una caparazón de espinas y raíces

De la vida tomé todas estas palabras
como un niño oropel, guijarros junto al río:
las cosas de una magia, perfectamente inútiles
pero que siempre vuelven a renovar su encanto.

La especie de locura con que vuela un anciano
detrás de las palomas imitándolas
me fue dada en lugar de servir para algo.
Me condené escribiendo a que todos dudarán
de mi existencia real,
(días de mi escritura, solar del extranjero).
Todos los que sirvieron y los que fueron servidos
digo que pasarán porque escribí
y hacerlo significa trabajar con la muerte
codo a codo, robarle unos cuantos secretos.
En su origen el río es una veta de agua
—allí, por un momento, siquiera, en esa altura—
luego, al final, un mar que nadie ve
de los que están braceándose la vida.
Porque escribí fui un odio vergonzante,
pero el mar forma parte de mi escritura misma:
línea de la rompiente en que un verso se espuma
yo puedo reiterar la poesía.

Estuve enfermo, sin lugar a dudas
y no sólo de insomnio,
también de ideas fijas que me hicieron leer
con obscena atención a unos cuantos psicólogos,
pero escribí y el crimen fue menor,
lo pagué verso a verso hasta escribirlo,
porque de la palabra que se ajusta al abismo
surge un poco de oscura inteligencia
y a esa luz muchos monstruos no son ajusticiados.

Porque escribí no estuve en casa del verdugo
ni me dejé llevar por el amor a Dios
ni acepté que los hombres fueran dioses
ni me hice desear como escribiente
ni la pobreza me pareció atroz
ni el poder una cosa deseable
ni me lavé ni me ensucié las manos
ni fueron vírgenes mis mejores amigas
ni tuve como amigo a un fariseo
ni a pesar de la cólera
quise desbaratar a mi enemigo.

Pero escribí y me muero por mi cuenta,
porque escribí porque escribí estoy vivo.

CARLOS PEZOA VÉLIZ

2009-10-05T17:14:00.001-07:00

Periodista y poeta nacido en Chile (1879-1908)

Nació en Santiago el 21 de julio de 1879, en un hogar humilde, y recibió una escasa educación. En 1893 fue alumno del Liceo San Agustín. Posteriormente, estuvo matriculado en el Instituto Superior de Comercio, que debió abandonar en 1898 para enrolarse en la Guardia Nacional, con ocasión de los conflictos limítrofes con Argentina.

De allí que se le considera un escritor eminentemente autodidacta, pues adquirió por esfuerzo propio el manejo del lenguaje, que haría de él un joven poeta destacado de principios de siglo.

Sus primeras composiciones datan de 1900, imponiéndose por un lenguaje claro y sencillo, y por la temática de expresa intención social. Desde sus inicios, se vio en él a un cantor fiel y directo del pueblo de Chile.

En 1902 se trasladó a Valparaíso, donde comenzó a colaborar con el diario La Voz del Pueblo, y posteriormente con La Comedia Humana, de Viña del Mar.

Fue en Santiago, en el conocido Ateneo -local obligado de la bohemia literaria de la época- que Pezoa Véliz logró su consagración. Se recuerda una velada en 1904, en la que el poeta cosechó aplausos y un lugar de reconocimiento en las letras chilenas.

Reportero:
En forma paralela a su producción poética -publicada esporádicamente en las revistas Instantáneas, Zig-Zag y Chile Ilustrado-, continuó colaborando con el diario La Voz del Pueblo.

En este destacó un conjunto de artículos y reportajes escritos con ocasión de un viaje a la región del salitre (1905). En ellos, Pezoa Véliz retrató con acuciosidad las dramáticas condiciones de vida de los trabajadores del salitre a comienzos de este siglo.

Su temprana muerte:
El terremoto del 16 de agosto de 1906 sorprendió a Pezoa Véliz en la pensión en que vivía en Viña del Mar, y el derrumbe del edificio lo dejó atrapado y malherido. Después de largos tratamientos y una penosa convalecencia, con estadías en el Hospital Alemán de Valparaíso y en las cercanías de San Felipe, debió someterse a operaciones en Valparaíso y luego en Santiago, en el Hospital San Vicente de Paul.

Fue en este último recinto hospitalario donde se descubrió que estaba gravemente enfermo de tuberculosis. Pese a los tratamientos costeados en parte por su amigos periodistas y escritores del Ateneo, falleció de esta enfermedad el 21 de abril de 1908, cuando aún no cumplía 30 años de edad.

Publicación póstuma de su obra:
Fue gracias a su amigo el periodista Ernesto Montenegro, que se reunieron y publicaron por primera vez sus poemas en un libro titulado Alma Chilena, en 1911. A este primer esfuerzo, se han sumado otros, logrando reunir no solamente su producción poética, sino también sus cuentos y artículos: Las Campanas de Oro (1920), Poesías, Cuentos y Artículos (1927), y Antología de Carlos Pezoa Véliz (1957).

EL PINTOR PEREZA

Este es un artista de paleta añeja
que usa una cachimba de color coñac
y habita una boharda de ventana vieja
donde un reloj viejo masculla: tic tac...

Tendido a la larga sobre un mueble inválido,
un bostezo larga, y otro, y otro: ¡tres!
¡Diablo de muchacho, pobre diablo escuálido,
pero con modorras de viejo burgués!

Cerca de él, cigarros fingen los pinceles,
sobre la paleta de extraño color:
sus últimos toques fueron dos claveles
para un cuadro sobre cuestiones de amor.

Cerca un lápiz negro de familia Faber
enristra la punta como un alfiler;
hay tufo a sudores y olor a cadáver,
hay tufo a modorras y olor a mujer.

Juan Pereza fuma, Juan Pereza fuma
en una cachimba de color coñac,
y mira unos cuadros repletos de bruma
sobre un hecho que hubo cerca del Rimac.

El pintor no lee. La lectura agobia,
y anteojos de bruma pone en la nariz;
Juan odia los libros, ve horrible a su novia,
y todas las cosas con máscara gris.

Su mal es el mismo de los vagabundos:
fatiga, neurosis, anemia moral,
sensaciones raras, sueños errabundos
que vagan en busca de un vago ideal.

Ni piensa, ni pinta, ni el humor ingenia.
¡Qué ha de pintar, si halla todo sin color!
Tiene hipocondría, tiene neurastenia,
y hace un gesto de asco si oye hablar de amor.

Mira un cuadro antiguo sin pensar en nada,
mira el techo, el humo, las flores, el mar,
una barca inglesa que ha tiempo está anclada
y unas acuarelas a medio empezar.

De un escritorillo sobre la cubierta
un ramo de rosas chorrea placer
y una obra moderna, rasgada y abierta,
muestra sus encantos como una mujer.

El pintor no lee. La lectura agobia:
Juan Valjean es bruto, necio Tartarín;
Juan odia los libros, ve horrible a su novia
y muere en silencio, de tedio, de esplín.

Sudores espesos empapan los oros
que el lacio cabello recoge del sol,
y se abren al beso del aire los poros
del rostro manchado con tintas de alcohol.

Y mientras el meollo puebla un chiste rancio,
que dicho con gracia fuera original,
una flor de moda muere de cansancio
sobre la solapa donde está el ojal.

Hay planchas que esperan el baño potásico;
un cuadro de otoño y una mancha gris,
una oleografía de un poeta clásico
con gestos de piedra y ojuelos de miss.

Juan Pereza fuma, Juan Pereza fuma
en una cachimba de color coñac,
y enfermo incurable de una larga bruma,
oye un reloj viejo que dice: tic tac...

Ni piensa ni pinta, ni el humor ingenia.
¡Qué ha de pintar si halla todo color gris!
Tiene hipocondría, tiene neurastenia
y anteojos de brumas sobre la nariz.

Así pasa el tiempo. Solo, solo el cuarto...
Solo Juan Pereza, sin hablar. ¿De qué?
Flojo y aburrido como un gran lagarto,
muerta la esperanza, difunta la fe.

La madre está lejos. A morir empieza,
allá donde el padre sirve un puesto ad hoc;
no le escribe nunca porque la pereza
le esconde la pluma, la tinta o el block.

Hace ya diez años que en el tren nocturno
y en un vagón de última dejó la ciudad;
iba un desertado recluta de turno
y una moza flaca de marchita edad.

Un gringo de gorra pensaba, pensaba...
Luego un cigarrillo... Y otro. ¿Fuma usted?
Luego un frasco cuyo líquido apuraba
para tanta pena, para tanta sed.

¡Tanta pena, tanta! Su llanto salobre
secaba una vieja de andrajoso ajuar;
iba un mercachifle y un ratero pobre
y una lamparilla que hacía llorar.

La vida... Sus penas. ¡Chocheces de antaño!
Se sufre, se sufre. ¿Por qué? ¡Porque sí!
Se sufre, se sufre... Y así pasa un año...
y otro año... ¡Qué diablo! la vida es así...

NADA

Era un pobre diablo que siempre venía
cerca de un gran pueblo donde yo vivía;
joven, rubio y flaco, sucio y mal vestido,
siempre cabizbajo... ¡Tal vez un perdido!
Un día de invierno lo encontraron muerto
dentro de un arroyo próximo a mi huerto,
varios cazadores que con sus lebreles
catando marchaban... Entre sus papeles
no encontraron nada... Los jueces de turno
hicieron preguntas al guardián nocturno:
éste no sabía nada del extinto;
ni el vecino Pérez, ni el vecino Pinto.
Una chica dijo que sería un loco
o algún vagabundo que comía poco,
y un chusco que oía las conversaciones
se tentó de risa... ¡Vaya, unos simplones!
Una paletada le echó el panteonero;
luego lió un cigarro, se caló el sombrero
y emprendió la vuelta... Tras la paletada,
nadie dijo nada, nadie dijo nada...

EDUARDO ANGUITA CUÉLLAR

2009-10-02T12:55:00.000-07:00

*Yerbas Buenas, Linares 14 de noviembre de 1914 - †Santiago de Chile 12 de agosto de 1992, poeta, Premio Nacional de Literatura en 1988/ Chile.

A los tres años llega a San Bernardo, con sus padres, hermanos y abuela materna. Posteriormente ingresa al Liceo de San Bernardo donde permanece hasta segundo año de humanidades para después integrarse al Colegio de los Padres Agustinos de Santiago. A los 16 años comienza sus estudios de Derecho en la Pontificia Universidad Católica de Chile, sin embargo, en tercer año, decide abandonar estos estudios para dedicarse por completo a la escritura.

Desde ese momento colaboró en numerosas revistas y diarios como Ercilla, Plan, revista Atenea, La Nación, El Mercurio (donde se destacó por sus columnas en la sección Artes y Letras), entre otros. Además trabajó en la empresa Zig-Zag, como redactor creativo en distintas agencias publicitarias y en las radioemisoras Agricultura y Radio Minería.

Su primer poemario Tránsito al fin fue publicado en 1934 y traducido el inglés en 1942. Anguita, considerado en poeta de la Generación del 38, comienza su obra en un período en Chile en que los diferentes movimientos estéticos, principalmente de vanguardias como el surrealismo y el creacionismo, se desarrollaban ampliamente. A esto se liga su amistad con Vicente Huidobro.

Estuvo casado con Alicia Tejeda y tuvo tres hijas, Ximena, Cecilia y Pilar.

Junto con Volodia Teitelboim publica, en el año 1935, Antología de Poesía Chilena Nueva, recopilación bastante polémica por la exclusión de determinados poetas. Esta antología incluyó a Vicente Huidobro, Rosamel del Valle, Pablo de Rokha, Pablo Neruda, Humberto Díaz Casanueva, Omar Cáceres, Angel Cruchaga Santamaría, Juvencio Valle y a ambos antologadores.

En 1944 la editorial norteamericana New Directions lo seleccionó, junto con su amigo Pablo Neruda, para su antología anual de poesía latinoamericana contemporánea.

Durante el gobierno de Carlos Ibáñez del Campo (1955) fue designado agregado cultural en México. Desde donde publica "Palabras al oído de México" en 1960. También se destaca su entrevista a Alfonso Reyes Ochoa y su oficio de cronista bajo el seudónimo de Osvaldo Guzmán Muñoz.

Fue conocido por pertenecer a la Generación del 38 y por trabar una fuerte amistad con otros representantes de la poesía chilena, como Pablo Neruda, Volodia Teitelboim y Vicente Huidobro.

Por último trabajó en la Editorial Universitaria como asesor del departamento de publicaciones. Cargo que abandonó poco antes de morir el 12 de agosto de 1992, completamente alejado de la literatura.

SU OBRA

Temas:

Se ha considerado a Anguita como un poeta metafísico por la naturaleza de los temas que trata y por la reflexión filosófica que hace con relación a ellos en su poesía. Estos temas son principalmente: la belleza, la muerte, la temporalidad del hombre y la memoria.

También hay espacio dentro de su producción para el tema religioso, ya que el poeta estuvo abiertamente relacionado con el catolicismo. Pero es un catolicismo no ortodoxo y de variadas influencias, como la concepción pagana de una realidad animada, la anulación del “yo” propia del budismo y de poetas profanos relacionados con la valoración del cuerpo y el erotismo. Es por esto último que podemos ver, en algunos de sus poemas, una relación erótica con la divinidad a la manera de los poetasmísticos.

Para resumir temáticamente su obra, se ha hablado de una poesía metafísica y erótica, ligada siempre a un carácter religioso.

Movimientos estéticos:

Durante su vida como escritor formó dos movimientos. El primero, llamado David, donde lo que se proponía hacer era una poesía que convirtiera a la palabra en acción y producir así una conducta a partir ella, lo que se ha denominado como una especie de poesía práctica. Este movimiento fracasó por culpa de terceros. El segundo fue el Decoracionismo, donde lo que trata de hace es darle un valor auditivo, musical a las palabras. Esto es que la palabra carezca de significado y sea puro sonido.

No hay que olvidar su vinculación al grupo Mandrágora, ligado al surrealismo.

Aspectos formales:

Se lo caracteriza por un afán renovador tanto en el lenguaje como en relación a las imágenes que podemos ver en su poesía. Sin embargo, Anguita no olvida las tradiciones (Edad Media, Renacimiento, Barroco). Ya que también llevó a cabo cuidadas elaboraciones al modo de los poetas españoles del Siglo de Oro (S. XVIII), como Góngora y Quevedo; aplicando también la cuaderna vía (Gonzalo de Berceo) en su “Mester de clerecía en memoria de Vicente Huidobro”. De la misma manera hace uso de la forma clásica del soneto en sus “Sonetos del extranjero”.

Con relación a las imágenes, se puede decir que éstas son de carácter más bien hermético, completamente divorciadas de la realidad cotidiana. Funcionan más enunciativamente que significativamente, es decir aludiendo a una sutil belleza evocadora y no tanto a temas elaborados reflexivamente.

Su concepción de la poesía:

Hay que partir de la idea de que Anguita se inscribe dentro de una poesía totalmente desvinculada de la mímesis, es una poesía intelectual.

En el prólogo de la antología que hace junto a Teitelboim, los ambos exponen su idea o concepto de la función de la poesía. Así esta sería un reclamo del ser, que pide ser representado dentro del cosmos y nunca se podría considerar como un mero entretenimiento del espíritu.

Ahora más directamente, Anguita ha dicho que para él la poesía es la visión primera que se tiene de algo y debería expresar siempre ese instante de primera vez.

De la misma manera que establece una diferencia radical entre el lenguaje de la poesía y el de uso cotidiano. El que usamos comúnmente estaría desarrollado en el estado de vigilia de la conciencia, mientras que el poético se produciría por el choque entre la conciencia y el subconsciente.

OBRAS

1934: Tránsito al fin (poesía).
1935: Antología de la Poesía Chilena Nueva (antología junto con Volodia Teitelboim).
1948: Últimos poemas (poesía).
1945: Antología de Vicente Huidobro (antología).
1950: Inseguridad del hombre (relatos).
1951: Anguita, cinco poemas (poesía).
1960: Palabras al oído de México (prosa y poesía).
1962: El poliedro y el mar (poesía).
1963: Rimbaud pecador (ensayo).
1967: Venus en el pudridero (poesía).
1970: Poesía Entera (antología).
1980: Se publica nuevamente, corregido, Venus en el pudridero.
1988: La belleza del pensar (crónicas).

PREMIOS

1963: Premio de la Municipalidad de Santiago en poesía. Por El poliedro y el mar.
1972: Premio de poesía de la Municipalidad de Santiago. Por Poesía entera.
1981: Premio María Luisa Bombal de la Municipalidad de Viña del Mar.
1988: Premio Nacional de Literatura.

ELEGÍA Y DELIRIUM TREMENS
A Edgar Allan Poe

Tan víctima
con el pulmón expuesto al sueño
y al aire de las vidrieras
a golpes de fuego
subiendo por los lados fríos
donde te busca la luz en traje de tonta
No huyes víctima a la instalación de las desgracias.

Tan indeciso mártir servidor de todo lo que miras
del rostro en la plaza sentado y certero
los muebles que descender no te desmayes
la obligación al mundo va hacia tu cabeza
a lo largo del cuerpo evaporado.

Expuesto a las habitaciones involuntarias
ahí cayó un hombre con piernas de crema
cercado por la mirada del gusano
en columnas inocentes elevas el zumbido
de tu cadáver dócil como una sábana.

Muy luz y algo valentía
pese a los abismos que abren las ondulaciones del miedo
ni jaula ni espejo
o lo contrario
trozo de canario
para alumbrar el crimen en la altura.

VENUS EN EL PUDRIDERO

A la criatura angélica que me precede
no por génesis sino por finalidad.

¿Escucháis madurar los duraznos a la hora del estío,
a la venida del sol, mientras un príncipe danza
en víspera de su coronación?
Yo pienso en el gusano.

¿Oís podrirse los duraznos en el granero,
al atardecer, mientras las fechas del reino
caen de los tronos
y el viento las amontona, las dispersa y olvida?
Yo pienso en el gusano.

Si veis montar el agua de la noria,
con un niño fijamente asomado al brocal
frente a frente al abuelo,
y se siente el bese de los amantes como una hoja seca
que el pie del tiempo aplasta crepitando:
¿los amantes están muertos? No preguntéis con torpeza.
Pensad en el gusano.

Al borde del pozo, gusano y amante,
los dos punteros del reloj.
El agua está vacía y la amada es un torrente de mil rostros
despeñados.
Ambos sedientos, un sol varonil frente al otro sol, también varonil,
pero llorando y sombrío:
el de la aurora y el atardecer, íntimamente enemigos
y cuán quebrantados.

Llegan carretas rebosantes de frutas maduras,
se despiden los ancianos,
las raíces quedan en acecho al sol de la espera,
se acumulan los hechos.

Niño, niño mío, nómbrame sin pestañear,
en un segundo,
las dinastías reinantes -siglos, siglos-,
los monarcas desgajados.
Abuelo, abuelo, nómbrame siglos sin pestañear, en un instante,
antes que el ruiseñor concluya la nota de su silbo.

¿Quién osa alzar el Tarot vertiginoso?
Todas las fechas están prontas, o marchitas, como nunca nacidas.
Niño y anciano, en este instante tenéis la misma edad:
sólo un instante:
¿no habéis empezado?, ¿habéis terminado?
¡A qué pensar en el gusano!

El rey que tomó la ciudad
y con ella hizo una argamasa de sangre,
dejó el horror, dejó el escarnio;
las vírgenes violadas están vivas, las viudas maldicen.
El rey murió. Un muerto es el culpable.

El diabólico motorista que en carruaje veloz
cruzó la calle sin razón aparente,
a un chico dejó inválido, a una novia le quebró la columna.
El motorista ha muerto.
A él se debe este mundo.

Maravillas y desdichas:
cuanto nos es dado es obra de muertos;
cómo pedirles cuenta, todo trayecto es corto.

Muertos poderosos que nos legaron herencias
imposibles de revivir, imposibles de evitar.
¡A muertos, a muertos se debe este mundo!

Tiempo furioso, memoria feroz.
Esa fuerza desprendida del látigo, que sigue ondulando
cuando la mano que lo maneja ya está hecha polvo,
el latigazo aún azota con destreza terrible y melancólica.

¿Podemos comprender que la amada,
apenas pronunciadas las palabras del amor,
cambie, desaparezca, se destituya?
¡Y todavía sientes el calor de su beso
y su boca ha expirado?

A un muerto, a un muerto se debe este mundo.

(De modo semejante, el Rosal misterioso,
centro ígneo de radio cero, palpita en reposo en el corazón del
jardín,
y de él fluyen los rayos, los pétalos, la extensión de los prados,
salió al día, y extendiendo los brazos su amor emana
en forma de apóstoles, de mártires, de amantes de todo orden,
y hasta de esas señoras que reparten la piedad y son tanto más agrias
para que la moneda se vea más dulce y no les pertenece.
El amor, el aroma y los actos fortuitos,
más existentes que sus autores, gemas en silencio,
que no se quieren invisibles, y si se quieren así, al fin y al cabo,
como sentirse llamados a vivir sólo un instante
y servir para mucho, mucho tiempo).

No lamentes la ausencia de la semilla,
ama grandemente el fruto dado.
La semilla debe morir.

MATILDE LADRON DE GUEVARA

2009-08-23T17:32:00.001-07:00

* Nace en Santiago de Chile el 18 de Agosto de 1910.

† Fallece en Santiago de Chile el 22 de Agosto de 2009.

Se casa en 1932 con Marcial Arredondo Lillo, con quien tuvo dos hijos: Sybila y Marcial.
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ESTUDIOS: Liceo Antonia Salas Errázuriz, Santiago (Chile). Universidad Católica de Chile, Santiago (Chile). Universidad de Chile, Santiago (Chile). La Sorbona, París (Francia).
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TRABAJOS PERIODÍSTICOS: Corresponsal de la Revista Ecran, Santiago (Chile). Colaboradora de la Revista Zig-Zag, Santiago (Chile). Colaboradora del Diario La Tercera de la Hora, Santiago (Chile). Colaboradora del Diario La Nación, Buenos Aires (Argentina). Colaboradora del Diario El Mercurio, Santiago (Chile). Colaboradora del Diario Marcha, Montevideo (Uruguay).
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ACTIVIDAD LITERARIA: Poesía. Cuento. Novela. Ensayo. Crónicas. Testimonios.
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INSTITUCIONES A LAS QUE PERTENECIÓ:

Sindicato de Escritores de Chile (Chile). Sociedad de Escritores de Chile, SECh (Chile). Pen Club de Chile (Chile). Sociedad Argentina de Escritores, SADE (Argentina). Instituto Chileno-Cubano de Cultura de Chile (Chile). International Writers and Artist, IWA (U.S.A). Sociedad de Escritores Latinoamericanos y Europeos, SELAE (Italia). Red Mundial de Escritores en Español, REMES (España). The World Poets Society, WPS (Grecia). Poetas del Mundo (Chile). ArteComunicarte, AC (Mexico). Palabras del Uruguay (Uruguay). Sociedad de Escritores de San Martín, SESAM (Argentina).
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PREMIOS:

1960: “Juegos Florales Gabriela Mistral” Ilustre Municipalidad de Santiago, Chile. 1966: “Luis Tello” Sociedad de Escritores de Chile. 1969: “Angel Cruchaga Santa María” Sociedad de Escritores de Chile. 1969: “Luis Tello” Sociedad de Escritores de Chile. 1971: “Nicomedes Guzmán”. Santiago, Chile. 1979: “Juegos Florales Gabriela Mistral” Ilustre Municipalidad de Santiago, Chile. 1981: “Jorge Luis Borges” Fundación Givre de Buenos Aires, Argentina. 1981: “Juegos Florales Gabriela Mistral” Ilustre Municipalidad de Santiago, Chile. 1997: “Trayectoria Literaria” Universidad Mayor de Santiago, Chile. 1998: “Reconocimiento a su Obra” Instituto Chileno-Cubano de Cultura de Chile. 2002: “Homenaje a la Trayectoria” Sociedad de Escritores de Chile. 2006: “Homenaje y Reconocimiento a su Obra” Sociedad de Escritores de Chile. 2009: “Premio a la Trayectoria” Sociedad de Escritores Latinoamericanos y Europeos, SELAE de Italia.
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OBRAS:

1948: Amarras de Luz, Poesía. 1950: Pórtico de Iberia, Poesía. 1953: Mi Patria fue su Música, Novela. 1957: Gabriela Mistral, Rebelde Magnífica, Ensayo. 1960: Celda 13 (Junto a Juan Sánchez Guerrero), Novela. 1960: Desnuda, Poesía. 1962: Adiós al Cañaveral, Crónica. 1966: Madre Soltera, Novela. 1969: Muchachos de Siempre, Novela. 1969: Ché, Poemas. 1971: En Isla de Pascua los Moai Están de Pie, Novela. 1973: Testamento, Poesía. 1975: La Ciénaga, Novela. 1979: La Ultima Esclava, Cuento. 1981: Te Amo Rapa Nui y Diez Cuentos, Cuento. 1983: Destierro, Diario. 1985: Y Va a Caer, Testimonio. 1988: Sybila en Canto Grande, Testimonio. 1989: Antología Poética Desnuda, Poesía. 1992: Pacto Sublime (Junto a Gabriel Egaña), Diario. 1995: Por Ella, Sybila Viuda de José María Arguedas, Testimonio. 1998: Cubanía y Ché, Poesía. 1998: Leona de Invierno (Desmemorias), Memorias. 2005: Antología Poética (In) Completa de Matilde Ladrón de Guevara, Poesía.
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OBRAS INÉDITAS:

Cuba y el Ché, Poesía. Aún Hay Fuego en las Tumbas, Novela.
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DESNUDA
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En medio de mis rosas, tu cabeza.
Siento latir tu propio pensamiento.
Y la espada jadeante de tu aliento,
entra, activa la luz, en mi belleza.
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Con una queja besas la tibieza
que te ofrezco. Alígero y sediento
tu amor es como el fuego y como el viento:
pulso fugaz de la naturaleza.
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Queman tus nervios rosas ancestrales.
Me educas en tus cálidos rituales
y me bebes en copas prodigiosas.
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Quiebras el tiempo. Creas el olvido.
Abres la eternidad sin lo vivido,
con tu sol abismo entre mis rosas.
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Poema del Libro “Desnuda” 1960.
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TESTAMENTO
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No perdona el gusano las alturas
y en la flor, en el fruto generoso
va reptando con hambre, y alevoso,
deja su rastro en las corolas puras.
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A veces logra con sus mordeduras
dañar el borde del contorso terso
y el gemido del pétalo es el verso
que más se aroma con las amarguras.
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No sabe el ponzoñoso en su impudicia
del ascenso y los aires que acaricia
la voluntad, cuando al azul se lanza,
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Y en ardimiento de aéreas esperanzas
por amistad y luz transfiguradas
tiende la mano al que clavó espadas.
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Poema del Libro “Testamento” 1973.
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Con su libro de memorias "Leona de invierno (Desmemorias)", de 1998, y una antología poética de 2005, como últimas publicaciones, recibió este año el "Premio a la Trayectoria" de la Sociedad de Escritores Latinoamericanos y Europeos.

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Matilde Ladrón de Guevara es madre de Sybila Arredondo, antropóloga chilena, que estuvo detenida en Perú, por 14 años, en cárceles de alta seguridad por una supuesta relación con Sendero Luminoso.
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En diciembre de 2002, cuando su hija salió en libertad en entrevista con La Nación declaró: "Estos catorce años de espera me han destrozado el alma. Yo ahora me quiero morir en cualquier momento".
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Matilde Eloísa Ladrón de Guevara Calderón de la Barca, fue amiga de Gabriela Mistral (madrina de Sybila) y Pablo Neruda, y pariente de la madre de Ernesto "Che" Guevara a quien conoció en Argentina.
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“Tengo retratos preciosos de él cuando recién lo conocí. Yo era muy amiga de la madre del Che, mi hijo se parece mucho al guerrillero”, cuenta. Por medio de él conoció a Fidel Castro, otro más de sus amigos notables a quien definió como “el hombre más inteligente que he conocido en mi día, y el más delicado”.
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Además de poeta y novelista fue cronista, periodista, como corresponsal de la desaparecida revista chilena Ecrán en Hollywood, y política, como una de las fundadoras del Partido Femenino a mediados de los años 40.
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Luego de publicar en 1948 el poemario "Amarras de Luz", su primer libro, se cocnentró en la literatura en una carrera en que destacan "Mi patria fue su música" (1953), novela inspirada en un romance que sostuvo con el pianista Walter Gieseking; "Adiós al cañaveral" (1962), crónica donde contrapone las figuras del Che Guevara y del líder cubano Fidel Castro, y "Madre soltera" (1966), donde aborda la maternidad fuera del matrimonio, un tema tabú para la época.
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La poeta y novelista chilena, Matilde Ladrón de Guevara, murió a los 99 años en el Hospital Militar, donde permanecía internada a raíz de una fractura a la cadera y donde descubrieron que padecía de un cáncer avanzado. "Ella falleció en el Hospital Militar, estuvo internada tres semanas y el origen de la hospitalización fue una fractura de cadera. En un momento se le hizo un examen y se descubrieron células cancerosas", indicó su hijo Marcelo Arredondo. La escritora murió en las últimas horas de anoche, 22 de agosto de 2009, "con mi hermana y yo al lado, afortunadamente", añadió su hijo.

ALFONSO ALCALDE

2008-12-07T16:44:00.001-08:00

Alfonso Alcalde nació en Punta Arenas el 21 de septiembre de 1921. Se suicida en Tomé, en una humilde pieza de pensión, el 5 de mayo de 1992. Su extensa bibliografía comprende, en poesía, Balada para una ciudad muerta (1947), Variaciones sobre el tema del amor y de la muerte (1963, 1973 y 1991), El panorama ante nosotros (1969) y la antología póstuma Siempre escrito en el agua, con prólogo de Naím Nómez (1998). Sus volúmenes de cuentos registran El áuriga Tristán Cardenilla (1967), 1971), Alegría provisoria (1968), El sentimiento que te dí (1972), Las aventuras de Salustrio y el Trúbico (1973), Epifanía cruda (1974), El peregrino del golfo (1985) y las recopilaciones póstumas Alfonso Alcalde en cuento, con prólogo de Gonzalo Rojas (1992) y Algo que decir, (2001). También publica la novela Puertas adentro (Montevideo, 1969) y numerosos libros de reportajes, desde Vida del colono Alberto Rodríguez Ríos (Bolivia, 1952) hasta Vivir sin Chile (fascículos para revista Hoy, 1985). Entre ellos figuran además bibliografías testimoniales sobre Marilyn Monroe, Salvador Allende, Violeta Parra.

Alfonso Alcalde era sin duda un curioso escritor. Desde cierta perspectiva parecemos estar ante una obra que voluntariamente pretende ser moderna, experimental, distinta a todo lo escrito con anterioridad en Chile.
Pero si cambiamos el enfoque nos encontramos con un aparente desprecio del autor por todo lo que sea ajeno a la tradición nacional, por todo cuanto no respete cierta suerte de heroica instalación estética frente al poder y la injusticia.
A ratos su escritura parece forzada, nacida desde una íntima necesidad de escribir a partir de un destino trazado como tarea. La monumental empresa que Alcalde se impone, rescatar la historia de Tomé en una suerte de nuevo Canto General -pero esta vez de un pueblerino y mínimo continente a orillas del mar- resulta a simple vista un absurdo. Su desmesura es la norma; al adaptar en lenguaje teatral sus cuentos, ya se para la televisión o para la com pañía de teatro ICTUS, le nace la idea de construir una pieza única, monumental, que bajo el nombre de El gran circo teatro pone en escena la compañía de Andrés Pérez, en 1995. De las doce horas originales la pieza, esta se reduce a tres y media.
Sus volúmenes de cuentos reúnen numerosas páginas. Los títulos quedan en la memoria colectiva como piezas de singular trascendencia. El áuriga Tristán Cardenilla, El sentimiento que te dí, Las aventuras de Salustrio y el Trúbico son algunos de ellos. Con todo el escritor no concede. Se siente olvidado, maltratado.En el epígrafe del prólogo escrito por Cristian Geisse Navarro, su más reciente compilador, Alcalde afirma: «Acepten, pues, este testimonio de un hombre solitario, inseguro y desmesurado que solo tiene la gracia de escribir en nombre de no sabe quien. La poesía no muere, solo duerme».
Alcalde tuvo una intensa trayectoria marcada a ratos por la pobreza y el desamparo. Con varios matrimonios, ocho hijos y un buen número de nietos, murió en soledad en una caleta cercana a Concepción.

Su vida queda marcada por el sino de la aventura. Viajó por América, Europa y Medio Oriente. Sus mejores años, recuerda, los pasó en Jerusalem, a la sombra del Monte de los Olivos. En su juventud vagó y desempeñó variados oficios. Fue contrabandista de caballos entre Santa Cruz de la Sierra, en Bolivia, y el estado de Mato Grosso, en Brasil; fue pirquinero, trabajador de circo, guionista de cine, nochero de hotel galante; fue carpintero, alcohólico y pescador; tal existencia imita la intensidad de su escritura. Su primera publicación, el poemario Balada para una ciudad muerta, con prólogo de Pablo Neruda y grabados de Julio Escámez, la quema «en una jubilosa ceremonia».
La recopilación de Geisse nos da una visión panorámica de su vastísima obra. No es todo, por cierto; sólo sus crónicas reunirían varios volúmenes más. El panorama ante nosotros es, decíamos, una muestra de esta desmesura. Según sostenía, se trataba de un «prólogo a un poema épico interminable». Pero allí encontramos buena parte de su poesía.
Cuentos reunidos 1967-1973 recoge las narraciones que el autor publicara durante una primera etapa de su carrera literaria. Geisse los destaca por el «humor, la imaginación, el lirismo, la ternura, el delirio y la fantasía de estos inolvidables relatos». A su vez La consagración de la pobreza fue pensada inicialmente como una pieza teatral que durara veinticuatro horas. Los mismos elementos registrados para su narrativa dan cuenta aquí «del absurdo tesoro de la miseria».

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POEMAS

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Salmo Del Progenitor

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No es que me dé vergüenza recordarlo.
Ahí viene mi padre poniendo en orden
las herramientas antes de fabricarme.
Siempre tan exagerado para sus cosas:
asegurando a sus amigos que mascaría
el mar o desclavaría las estrellas
para hacer mellizos
en menos que canta un gallo.
El día que llegó dispuesto
a emprender la hazaña
le trajo un regalo a mi mamá.
Eran flores de papel y ella movía
sus grandes ojos donde nadaba libremente
el resto del mundo.
Entonces mi papá la tomó de la mano
y yo escuchando
tiritando a la intemperie
con mi cargamento alerta
de huesos y ojos alrededor.
Todo es posible. Escoger a ciegas
el destino de 100 años, pedir un capricho
mientras
se derrumban las galaxias,
borrar siempre un nombre en la arena,
sentir como el rocío
la primera tibieza de la vida
y golpear una puerta y ser recibido
como después de un largo viaje.
Luego escuché el disparo inicial.
Se pusieron a levantar mis cimientos.
Mi padre moviendo el barro como si fuera
el sencillo pan del Universo
y mi madre llorando y sufriendo
sabiendo de antemano todos los dolores
de cabeza que le iba a ocasionar
tan pronto como naciera.
Y tal como lo predijo, así no más fue.

...

Autoretrato No 1

...

Hoy no estoy

escapé de la hora mundial

y no tengo piel

me desalojé

y soy lo que voy nombrando

y voy en lo que va volando

y creo en lo que sigo mintiendo
Muro del aire y de las edades

no me detengas!

en un puñado llevo la sorpresa

de los huesos, el azar, la posibilidad

el cálculo, la suma, la puerta de una vida,

el riesgo, la sangre que más tarde

me edificará, de paso en el trigo.
Pero sigo transparente

y caigo en mi nombre

crucificado y estacionario

como una carta en el ojo

de la amada.
Soy el incongruente

el que no alcanza en su espejo

el que se evade de su racimo

y desde afuera lo ataca

y desde adentro lo niega.
¡Vámonos Alfonso -me digo-

en la mudanza sin término

con los bártulos del cielo

hasta la muerte secreta

donde mi mujer está

también naciendo

y por fin me acomodo

tomo sus pulsaciones,

incorporado al arco de sus senos

armado en la torre de sus muslos

levantado en la onda de su entrega

y cuando por fin la completo

sé que existo,

y ya no soy sino lo que ella ordena:

una mano que escribe

y otra que va borrando.

...

El Ahorcado

...

Hoy un hombre se subió a un árbol

y el árbol bajó por el hombre.

Él ascendió por los frutos,

las hojas bajaron por sus ojos.

El hombre levantó las ramas.

La sombra quedó colgando

en un atado de pájaros

esperando más cargamento,

otras identificaciones,

nuevos espejos,

más coloquio.

No ese significativo

trepar y meterse en la corteza

y luego seguir esperando el otoño

con la lengua afuera.

JORGE TEILLIER

2007-11-13T17:10:00.000-08:00

JORGE TEILLIER nació en Lautaro, Chile, en 1935 y murió en 1996.
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La poesía de Teillier descansa en principio en la tradición de la representación lárica (poesía del lar, del origen, de la frontera), aunque su obra trasciende el rótulo del arraigo lárico cuyos antecedentes se encuentran en Chile en Efraín Barquero (V.) y Rolando Cárdenas. Sus poemas arrancan del recuerdo ingenuo y la nostalgia con una cierta esperanza de asir el paraíso perdido, el cual paulatinamente se desintegra y se convierte en pura imagen soñada.

El poeta se inició a los 12 años en la escritura, bebiendo las aguas de los libros de aventuras, Panait Istrati, Knut Hamsun, Julio Verne y los cuentos de hadas. Posteriormente se alimenta de los poetas del modernismo hispanoamericano (V.), de Vicente Huidobro y de la tradición universal de Jorge Manrique, Rainer María Rilke y Francois Villon. Se le vincula también con Höderlin y Trakl. Para él, lo importante en la poesía no es lo estético, sino la creación del mito y de un espacio o tiempo que trasciendan lo cotidiano, utilizando lo cotidiano. El poeta no debe significar sino ser. Postula un tiempo de arraigo frente a la generación de los años 50, que postulaba el éxodo hacia las ciudades.

En su poesía existe el Sur mítico y lluvioso de Pablo Neruda , pero desrealizado por una creación verbal en donde los lugares de provincia se tiñen de referencias melancólicas y simbólicas que se hacen universales. El poeta aparece como el sobreviviente de un paraíso perdido, como testigo visionario de una época dorada de la humanidad que conserva a través de los tiempos el mito y la imagen esencial de las cosas: casa, tierra, árbol. Pero el recuerdo ingenuo e incorruptible que se recupera por medio de la memoria, se trasciende sólo momentáneamente y culmina con su paulatina desintegración. Como en Enrique Lihn (V.) y en Barquero, hay en su obra una voluntad rendida, en que el presente carece de toda intensidad y la visión de lo cotidiano es desoladora: persiste sólo lo estéril y lo deshabitado. Frente a ello se buscan las huellas perdidas, para acceder al lugar maravilloso de donde venimos. A través del recuerdo, la realidad cotidiana se hace visible y se recupera. Pero ella solamente sobrevive en los lugares del hallazgo, constituido por los residuos del pasado y los espacios secretos y ocultos: el espacio encubre al tiempo.

De este modo, en Teillier hay dos momentos estéticos recurrentes que el poema recupera: el momento ingenuo de la infancia y el del recuerdo. La poesía de Teillier se encarna en la polaridad entre la felicidad del tiempo del origen recordado y el dolor de su desintegración. El sujeto de la poesía de Teillier es un desterrado que vive en la ciudad moderna y que fantasmalmente vuelve una y otra vez al espacio de la infancia, de la frontera, del límite, para reencontrarse con algo que ya no existe.

Frente a la tradición totalizadora de las vanguardias y los planteamientos rupturistas de la antipoesía (V. Poemas y antipoemas), Jorge Teillier convirtió de nuevo la poesía en experiencia vital ligada a una memoria poética que busca sus símbolos ancestrales y puros. Esa búsqueda primordial lo convirtió en uno de los poetas chilenos más originales de la actualidad.

BELLA DURMIENTE SIGLO XX

Elle avoit eu le temps de songer...

"Charles Perrault.

¿En qué soñaba la Bella Durmiente

en su sueño que duró cien años?

¿Soñaba con la música muda

de los polvorientos oboes,

o con el hervir de las ollas

que las cocineras descuidaban?

¿Soñaba con los trabajos

de su hermana la Primavera

que sin esfuerzo le preparaba

el encaje de los duraznos

para su boda interminable?

¿O con aquellos dedales de oro

que ella olvidó entregarle

para que la amaran las agujas?

Tal vez soñaba que era una cierva

y que el cocinero piadoso

la hería para salvar a una nuera de una Ogresa.

O soñaba que su hijo era el día

y que la aurora era su hija

y que su abuelo era el tiempo

que pretendía devorarlos.

Tal vez soñaba con bosques

donde no habrá ardillas ni lobos,

ni príncipes que pierden su camino

ni niños que crean en hadas.

Tal vez soñaba con los tiempos

donde se preguntará qué es un pájaro

y donde la luna será sólo

una moneda inservible.

Amigo, no preguntes nunca

en qué soñaba la Bella Durmiente,

que este refrán te lo recuerde:

no hay mejor despertar que el sueño.

ANDENES

Te gusta llegar a la estación

cuando el reloj de pared tictaquea,

tictaquea en la oficina del jefe-estación.

Cuando la tarde cierra sus párpados

de viajera fatigada

y los rieles ya se pierden

bajo el hollín de la oscuridad.

Te gusta quedarte en la estación desierta

cuando no puedes abolir la memoria,

como las nubes de vapor

los contornos de las locomotoras,

y te gusta ver pasar el viento

que silba como un vagabundo

aburrido de caminar sobre los rieles.

Tictaqueo del reloj. Ves de nuevo

los pueblos cuyos nombres nunca aprendiste,

el pueblo donde querías llegar

como el niño el día de su cumpleaños

y los viajes de vuelta de vacaciones

cuando eras -para los parientes que te esperaban-

sólo un alumno fracasado con olor a cerveza.

Tictaqueo del reloj. El jefe-estación

juega un solitario. El reloj sigue diciendo

que la noche es el único tren

que puede llegar a este pueblo,

y a ti te gusta estar inmóvil escuchándolo

mientras el hollín de la oscuridad

hace desaparecer los durmientes de la vía.

EL LENGUAJE DEL CIELO

El cielo habla un lenguaje gris,

y callan la grave voz del vino,

la leve voz del té.

Los espejos se fatigan

de repetir el nombre de las cosas.

No dicen nada. No dicen: "un visitante",

"las moscas", "el libro sobre la mesa".

No dicen nada los espejos.

Canción cantada para que nadie la oiga

es la esperanza de que esto cambie.

Niños que se acercan al ataúd del amigo muerto,

paso de ratas frente a la estufa en silencio,

el halo de humo pobre que hace rey al tejado,

o todo lo que desaparece de pronto

como el plateado salto del salmón sobre el río.

Una ráfaga apaga los ciruelos,

dispersa las cenizas de sus follajes,

arruga la vacía faz de las glicinas.

Todo lo que está aquí

parece estar verdaderamente en otro lugar.

Los jóvenes no pueden volver a casa

porque ningún padre los espera

y el amor no tiene lecho donde yacer.

El reloj murmura que es preciso dormir,

olvidar la luz de este día

que no era sino la noche sonámbula,

las manos de los pobres

a quienes no dimos nada.

"Hay que dormir", murmura el reloj.

Y el sueño es la paletada de tierra que lo acalla.

FERNANDO GONZÁLEZ-URÍZAR

2007-10-29T12:15:00.000-07:00

BREVE RESEÑA BIOBIBLIOGRÁFICA
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FERNANDO GONZÁLEZ-URÍZAR [Bulnes, 1922- Santiago, 2003]. Voz señera, inconfundible y aparte en la gran poesía de Chile e Hispanoamérica. Desde La eternidad esquiva (1957) hasta el libro póstumo Pasión de los signos (2003), treinta obras distinguidas con altos lauros nacionales e internacionales, jalonaron su lírico quehacer y ameritaron su reiterada nominación para recibir el Premio Nacional de Literatura, galardón que, como a tantos otros valiosos escritores, le fue esquivo.
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El poeta, de rigor y belleza ejemplares, nació en Bulnes (Chile), el 30 de Mayo de 1922. Estudios de Arquitectura y Derecho. Durante los años 1961 y 1962, presidió la Asociación Chilena de Escritores. Viajó extensamente por América Latina, Estados Unidos, Europa, Asia y Oriente Medio. En 1967, permaneció como poeta residente en la Universidad de California, Sede Los Angeles.
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En 1947, obtuvo el Primer Premio de Poesía de la Federación de Estudiantes de Chile. En 1952, el Premio de Teatro Nacional para Autores No Estrenados. En 1956, el Primer Premio de Poesía de la Unión de Escritores Americanos. En 1960, fue distinguido en el Primer Certamen de la Casa de las Américas de La Habana (Cuba).
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Seis Premios Nacionales de Chile han honrado su obra: Pablo Neruda, Juvencio Valle, Hernán del Solar, Angel Cruchaga Santa María, Miguel Arteche y Alfonso Calderón, por no mencionar otros nombres como los de Juan Guzmán Cruchaga y María Luisa Bombal.
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En 1970, el Instituto de Cultura Hispánica de Madrid, otorgó a su libro Los signos del cielo, el Premio Internacional de Poesía Leopoldo Panero. El Jurado estuvo presidido por Dámaso Alonso y lo integraron, entre otros, los destacados escritores, Gregorio Marañón y Luis Rosales. Es el único chileno que lo ha obtenido hasta la fecha. Con anterioridad, el poeta obtuvo importantes premios en Argentina, Cuba y Venezuela.
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En Chile, la casi totalidad de su obra fue distinguida con valiosas recompensas literarias, entre las que cabe destacar los Premios Municipales de Poesía de la Ciudad de Santiago, obtenidos por sus libros La eternidad esquiva, Nudo ciego, Domingo de pájaros y Sabiduría de la luz, en los años 1958, 1977, 1978 y 1982, respectivamente; el Premio Pedro de Oña 1962, por su libro Las nubes y los años; el Premio Jerórimo Lagos Lisboa 1966, por su libro Los sueños terrestres y el Premio Academia Chilena de la Lengua en 1977, por su libro Nudo ciego.
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Individuo de Número de la Academia Chilena de la Lengua, de la que fue su Censor, y Miembro Correspondiente de la Real Academia Española de la Lengua, ejerció durante años y hasta 1983, la Vicepresidencia de la Sociedad de Escritores de Chile (SECH). Fue, además, Presidente de Honor del Ateneo de Santiago, entidad que fundó y dirigió hasta 1989.
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En 1979 recibió el Premio Martín Buber en reconocimiento a su aporte lírico al pueblo de Israel.
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La Municipalidad de Santiago y la Fundación Premio Nobel "Gabriela Mistral", le confirieron la Medalla al Mérito Literario, en abril de 1995, y las ciudades de Bulnes y Chillán, lo declararon Hijo Ilustre en el mes de junio de dicho año.
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En el año 2002, obtuvo, en su primera versión, el Premio Regional “Baldomero Lillo” de las Artes Literarias, otorgado por la Intendencia de la Octava Región del Bío-Bío.
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Su nombre y obras -en su idioma original o en diversas traducciones al inglés, alemán, francés, polaco, ruso, checo, rumano, chino, hebreo, italiano, sueco, etc.- figuran en numerosas revistas literarias y antologías poéticas, ensayos y monografías sobre írica chilena y poesía como actividad preferente.
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Fernando González-Urízar falleció en Santiago, en la madrugada del domingo 20 de julio de 2003.

POEMAS:

"LA COPA NEGRA"

En esta copa exhausta nadie apura

un júbilo escarlata, únicamente

hurañas, enlutadas lejanías

que la noche copiosa trae consigo.

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En esta copa sume la tristeza

sus párpados salobres y remotos,

y el amor su tormento y terciopelo,

un fuego y un redoble de ataúdes.

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En esta copa aúlla el vino solo

la muerte de sus deudos más atroces,

y trémulos destellos la recubren

con un manto de sílabas moradas.

x
En esta copa frágil, el lamento,

la arena fugitiva y las violetas,

y hasta un dejo de cruel melancolía

vierte su dulce amargo en la ceniza.

x
En esta copa inútil, hondos nombres

como lentos corales van alzando

sus ramos de jamás hasta mi boca

y una ardiente mudez de sal tardía.

x
En esta copa ausente todo gime:

los dolores que tuve, el desamparo,

las manos de la lluvia y el olvido

del padre que se fue en la luz de marzo.

x
En esta copa, Urízar, mi Francisca,

y agosto que le apaga su resuello,

y el hermano mayor, que se derrumba

por octubre, desnudo entre cerezos.

x
Copa o cáliz o filtro, aquí, cautivos,

los huesos y el aroma de sus sienes,

y esa fiesta de lágrimas baldía

en la piedra de toque de mi pecho.

x
Copa negra en que lloran mis fantasmas

y el amor y el dolor que me dejaron.

¡Beban della sus propios resplandores,

que resuenen sus cítaras moradas!

"¡QUÉ QUEDA, DIOS, QUÉ QUEDA!"

Quedan de las ciudades fundaciones de piedra.

De las vasijas, asas de greda, bordes rotos.

Del brocal y la soga, tajos, señas.

x
De la lluvia, oquedades en que tiembla

el agua como un ojo entre sollozos.

Del fuego, la ceniza en que se anega.

x
De mí, ¡qué queda, Dios, qué queda?

¿Dónde, cuándo viví, cuáles mis obras

dirán que vi la luz sobre la tierra?

"NUNCA Y LA LLUVIA"

Hundo la mano en sueños de otro tiempo

y surges, madre, temblorosa y muda,

blancas las sienes, la mirada pura,

límpida como un trino en el silencio.

x
Vuelan los años, plumas a tu encuentro,

dulce Francisca, luz sin trizadura,

y arde la infancia, lámpara desnuda,

en la tierna humedad de los cerezos.

Ya no te sumes en mi faz sombría,

sólo una lluvia de melancolía

roe tenaz los solos aposentos.

x
¡Ascua de llanto, palma antifonera,

múdame el grito, quema la salmuera,

tórname ciego, méceme en tus huesos!

PEDRO PRADO

2007-10-27T14:02:00.000-07:00

Pedro Prado nació en Santiago el 8 de octubre de 1886. Su poesía surgió en un contexto donde interactuaban dos poéticas antagónicas; por una parte, el modernismo rubendariano, de espíritu cosmopolita y referentes franceses, y por otra, un nacionalismo que se tradujo, en la lírica chilena, en la exaltación de los valores regionales, a los que se les insufla una suerte de aliento universal. Figuras representantes de estas dos tendencias son, respectivamente, Pedro Antonio González y Carlos Pezoa Véliz.
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En este estado de cosas apareció Flores de cardo, hacia 1908. El libro produjo en el lector y la crítica una mezcla de admiración y estupor, pues se acababa de introducir en Chile, con él, el culto al verso libre y la ruptura de las sujeciones métricas, lo que significó el punto de partida de muchas y sustanciales transformaciones en la lírica nacional.
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Pedro Prado puede ser ubicado en la promoción de poetas que comienza a publicar sus primeras obras entre 1907 y 1917, en la llamada Generación Literaria de 1920, junto a Ernesto Guzmán, Carlos R. Mondaca, Manuel Magallanes Moure, Max Jara y Juan Guzmán Cruchaga, grupo de poetas más bien intimistas, introspectivos, de versificación sutil, volcados a la vida interior o paisajes provincianos y campesinos, sin mayores desbordes vanguardistas ni experimentación formal.
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Fue, además, fundador en 1915 del famoso grupo Los Diez, acerca del cual tanto se habló en aquella época y que nunca pudo ser evocado sin tropiezos, porque muchos detalles nunca se han esclarecido, sobre todo, considerando el carácter lúdico que los caracterizó. Con este grupo publicó una revista que alcanzó cuatro números.
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Su obra Pájaros errantes, publicada en 1915, es considerada por muchos críticos como la obra poética cumbre de Pedro Prado. Es un libro escrito en prosa, que recoge lo mejor de la tradición parnasiana y simbolista. Hay en este texto una gran conciencia de la composición, que podría leerse como la conjunción del arquitecto con el poeta, y una ordenación racional que refrena el caos de los instintos primordiales.
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La obra estrictamente poética de Pedro Prado se suspendió en 1915, con la publicación de Los pájaros errantes, para reanudarse diecinueve años más tarde, en 1934, con los sonetos del Camino de las horas y luego en 1945 con Esta bella ciudad envenenada. En este largo lapso, Prado produjo numerosas y ya clásicas obras en prosa, desde ensayos hasta novelas, de las que sobresalen Alsino, vasta novela alegórica y poética sobre el tema de la libertad del individuo, la audaz imitación a las formas literarias orientales en Karez-Y-Roshan, y la novela Un juez rural, texto de corte realista y con toques de humor singularísimos. En 1935 recibió el Premio Academia de Roma. En 1949 se le otorgó el Premio Nacional de Literatura. Murió en Viña del Mar el 31 de enero de 1952.

POEMAS:

“LA AMISTAD ES AMOR”

La amistad es amor en serenos estados;
los amigos se hablan, cuando están más callados.
Si el silencio interrumpo, el amigo responde
mi propio pensamiento, que también él esconde.

Si él comienza, prosigo el curso de su idea;
ninguno de nosotros la formula ni crea.
Sentimos que hay algo superior que nos guía,
y logra la unidad de nuestra compañía.

Y nos vemos llevados a pesar con hondura,
y a lograr certidumbre de la vida insegura;
y sabemos que encima de nuestras apariencias,
se adivina un saber, más allá de las ciencias.

Y de eso yo busco tener a mi lado
al amigo que entiende cuando digo callado.

“SONETO VI”

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Todo en mi vida es un presentimiento.

Soy como hoja medio desprendida

Que ya la agita, sin llegar el viento;

Una hoja temblorosa y conmovida.

Amo, sin verla, clara imagen pura;

Y mis ansias, mi angustia y mi tristeza,

Sólo escupen y buscan en la dura

Realidad de la vida a la belleza.

Yo sabré quién espera y quién llama,

Animando el misterio y escondida,

Cuando esta fiebre que a mi ser inflama,

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Ciña, por fin, la forma apetecida.

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De amor humano hacia el amor divino,

Voy labrando, sin tregua, mi camino.

“FLORES DE CARDO”

“No sé si pienso en algo o bien en nada.
En puntillas se van las horas calladas.

Duerme mi voluntad i duerme mi conciencia
I libran mis manos de toda extraña influencia.
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I mis manos se mueven como seres vivos,
seres que parecen ajenos a mí mismo.
Yo las miro hacer i luego no las veo

que de nada me sirven los ojos que llevo”

”LA ROSA DESVELADA”

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Si tu supieras lo que buscas tanto,

si no ignorases lo que tanto anhelo,

ni tu tendrías desespero y llanto,

ni yo dudaría del azul del cielo.

Los dos sentimos que nos cubre un velo,

pero ahora ese desvelo yo levanto;

y ambos sabemos que termina en duelo,

entre un misterio prodigioso y santo.

Algo agoniza, y al morir transido,

surge de la visible sepultura

la rosa del amor que, hacia el olvido,

en el eterno olvido siempre dura;

mas allá del amor hemos vivido,

allí donde el amor se transfigura.

AMANDA LABARCA HUBERSTON

2007-10-27T18:35:00.000-07:00

Amanda Labarca nació en Santiago en 1886. Contrajo matrimonio con el político radical Gustavo Labarca Hubertson, de quien tomó su apellido. En 1903 ingresa al Instituto Pedagógico de la Universidad de Chile, donde se titula de profesora de castellano, trabajando por primera vez en el Santiago College. Perteneciente al movimiento feminista, está considerada una pionera en Chile por desarrollar una carrera profesional desde donde luchó por el progreso intelectual de sus congéneres. En 1915 crea el Círculo de Lectura. En 1933 formó el Comité Nacional Pro Derechos de la Mujer uniéndose en 1944 a la Federación Chilena de Instituciones Femeninas. En 1946, durante el gobierno de Gabriel González Videla, fue nombrada embajadora de Chile ante las Naciones Unidas. Entre 1947 y 1949 fue jefa de la sección Status de la Mujer de ese organismo.Fue directora del Liceo N°5, dio clases en el Instituto Pedagógico y fundó el Liceo Experimental Manuel de Salas. Autora de varios ensayos, cuentos y novelas. Con el seudónimo de Juliana Hermil publicó en la revista Atenea de Concepción, "Meditaciones Breves". Muere en Santiago el 2 de enero de 1975. Por su destacada trayectoria pedagógica se instauró el 20 de agosto de 1976 un galardón que distingue a aquellas mujeres que sobresalen por su servicio al país.

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Pensamiento: “ El maestro, esencialmente, debe aspirar a ser artífice, despertador de fuerzas espirituales, un transformador de fuerzas en capacidades precisas de acción”

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(*) Amanda Labarca decía que en el siglo XIX, en Chile se había afirmado que: «Es posible que la mujer, siendo una criatura de Dios, tenga igual que el hombre un cerebro inteligente».

"DIALOGO CON AMANDA LABARCA"

Por Pepita Turina

Diario La Nación, Santiago de Chile, domingo 18 de agosto de 1940 p. 2

No es difícil acercarse a Amanda Labarca. Es de inmediato acogedora. Sus múltiples actividades, no la privan de cultivar un sinnúmero de amistades, de atender a los que por una o otra razón, solicitan ser recibidos. Cerca de ella siempre hay algo que aprender o por lo menos algo que escuchar. Y sobre todo ahora que regresa de un sexto viaje a Estados Unidos de Norte América.

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¿Qué habrá visto Amanda Labarca en Estados Unidos? Mejor dicho: ¿qué ha mirado? Suele llegar uno a su presencia con el secreto deseo de saber cómo ha visto esas cosas que no ha ahondado; cualquier cosa: una vitrina, el aspecto de alguna calle, de algún ser desconocido, algunas de esas cosas menudas que constantemente salen al encuentro y de las cuales se mantienen recuerdos precisos y si embargo insignificante.

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Nunca resulta satisfacer este deseo. No es que ella imponga su saber. Sucede así porque cerca de ella es muy fácil resolver otras curiosidades más trascendentales y no se pierde la ocasión de recogerlas por medio de su conversación eternamente bien desplegada, que sabe desarrollar aspectos profundos en forma por demás amena.

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Y así es como se inicia la conversación:

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—¿Tiene Estados Unidos disposición de espíritu, interés verdadero por América Hispana?

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—En dos grandes sectores sin lugar a duda. En el circulo intelectual, principalmente en las Universidades, hay interés. En el Círculo de la Casa Blanca, Ministerio de Relaciones Exteriores, finanzas, política, estrategia— hay interés. Para la gran masa, Sud América es una cosa confusa. No hace distinción entre los diferentes países. Y cree que lo que ha visto en las películas es el reflejo exacto de nuestras costumbres. Analizando bien este aspecto. También la gran masa sudamericana tiene el convencimiento de que las costumbres norteamericanas son exactas a los absurdos aspectos demostrados en las peores películas.

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—Acaso el idioma sea un escollo para ampliar la amistad y el intercambio intelectual. El entendimiento a fondo del lenguaje es un motivo muy natural de amistad. Nos interesa como amigos quien habla como hablamos. Además la cooperación sea intelectual o de cualquier índole, puede ser afectada por aquello, considerado cualidad, del exceso de patriotismo.

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—El idioma es una rémora para el acercamiento, amiga mía, pero lo del patriotismo es un error; un error bastante difundido, pero es un error. Usted puede querer a sus padres, a su marido, a sus hermanos, a sus amigos, con intensidad y servirlos de igual modo sin disminuir ni molestar ninguno de sus afectos. El amor es menos exclusivista de lo que se piensa: el verdadero amor. Conocerse, saberse estimar, quererse es lo que falta. Analicemos. Las Universidades forman una hermandad universal. Semejanza de estudios, estimación mutua, profundo interés existe también entre los diversos Institutos de Investigaciones Científicas. En los círculos universitarios y en los científicos esta resuelto y de muy buena manera el problema de la cooperación internacional.

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—En lo que a educación se refiere ¡puede Estados Unidos servirnos de modelo?

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—La educación de ningún país puede servir de modelo a otro. Los problemas culturales son problemas de índole social. La misión de educar debe responder a necesidades inmediatas o vitales. En Estados Unidos no existe tipo de educación nacional. Cada Estado, cada ciudad, cada distrito, desenvuelve otro sistema. No hay Ministerio de Educación. Una oficina central que forma parte del Ministerio del Interior recoge las informaciones educacionales del país y publica los resultados. Informa y aconseja. Ese es su papel.

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—¿Y cuales son las características, para la instrucción del adulto?

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—Aquí, en Chile, el problema es el analfabetismo. Allá como eso está resulto hace mucho tiempo, se han constituido foros públicos, que son como especie de clubes. Un profesor organiza reuniones para conversar y discutir. Y así, por medio de discusiones dirigidas, aprende con alegría, como de igual a igual. Es un método de suma eficiencia, porque el adulto es reacio a sentirse alumno.

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—Es un hecho que donde el pueblo no cultivado no puede haber arte grande.

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—Y aparte de la cultura se requiere de poder adquisitivo. Donde se produce más, mejor se puede incrementar el arte. De la novela "Gone whith the wind" no se hubieran podido vender cerca de dos millones de ejemplares si no se tratará de un libro escrito en inglés, y editado en un país donde todos saben leer, y que para leer un libro se compra y no se pide prestado. Los escritores de habla inglesa son los que mejor pueden viven exclusivamente de sus obras.

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A esta altura de la conversación, Amanda Labarca recibe a otra periodista que también viene a entrevistarla.

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El diálogo se convierte en triálogo.

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Somos tres mujeres, y el papel de la mujer en Estados Unidos es el que cobra relieve por el interés que demuestra la señorita recién llegada de colocarlo en el primer plano de sus preguntas.

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Amanda Labarca desarrolla su tarea explicativa con tanta profusión, que cada una de sus interlocutoras puede recoger un puñado de conceptos sin robarse "material exclusivo"

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—La eficacia de la mujer en la política, en Estados Unidos ya no se discute —dice Amanda Labarca, su papel es exactamente igual al del hombre. Hay mujeres en el gabinete.

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—Falta que alguna llegue a Presidente de la República. ¿Porqué no puede haber mujeres Presidente si ha habido reinas? No es más difícil gobernar una república que es reino… intervengo.

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—Se le preguntó a Mrs. Roosevelt algo referente a eso, ya que se le ha señalado como posible candidata, y respondió que todavía la mujer no estaba preparada para tan altas magistratura, pero que en un futuro no lejano podría llegar a desempeñarla.

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Mrs. Roosevelt se ha hecho presente y Amanda Labarca nos describe con entusiasmo su personalidad:

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—Mrs. Roosevelt es una persona interesante en sus aspectos cotidianos que allá se asegura que otro Presidente Roosevelt puede haber, pero otra "firth laday" (primera dama), imposible.

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Distribuye tan bien su tiempo que es capaz de desarrollar en el día una serie sorprendente de actividades. Empieza por prepararle el desayuno a su marido. Escribe todos los días para los periódicos. Todos los días habla por radio y realiza innumerables visitas de beneficencia. Tantas actividades desarrolla diariamente que gana más dinero que su marido y lo distribuye integro en obras de Beneficencia.

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Quizás cuánto queda por escuchar referente a esta mujer extraordinaria descrita por otra mujer extraordinaria. Pero, es inevitable la despedida.

DOLORES PINCHEIRA

2007-10-09T12:27:00.000-07:00

Dolores Pincheira Oyarzún nació en Concepción de Chile, en cuyo Liceo de Niñas realizó sus primeros estudios, siguiendo luego la educación superior en la Universidad penquista.
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Obtuvo su título de Profesora de Estado en la asignatura de Inglés, desempeñándose como docente y Directora de los Liceos de Puerto Monnt, Temuco y San Fernando. En todas estas ciudades desarrolló una activa labor en favor de la cultura, principalmente a través de conferencias y artículos tanto en la prensa como en las radios locales.
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Dolores Pincheira Oyarzún es autora de cuatro libros de poemas y dos de ensayo: APOLOGÍA DE LA TIERRA (1968), con prólogo del Académico de la Lengua, Raúl Silva Castro; CANTO A CONCEPCIÓN(1963), prologado por el crítico y Premio Nacional de Literatura, Hernán del Solar; MI CIELO DERRIBADO, elegía a la muerte de su esposo el escritor Julio Silva Lazo, con prólogo del poeta Carlos René Corea (1974); CAMPANAS DEL RECUERDO(1981), con prólogo del Académico de la Lengua, Matías Rafide; WHALT WHITMAN con prólogo de Eugenio García-Díaz; GABRIELA MISTRAL, GUARDIANA DE LA VIDA(1979), ensayo prologado por el crítico de Arte y Literatura, Gonzalo Orrego Salazar.
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Todos sus libros de poemas y su ensayo sobre Gabriela Mistral, han sido declarados por el Ministerio de Educación: Textos auxiliares para la enseñanza del castellano en las escuelas, liceos y universidades del país.
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La autora fue galardonada en dos Certámenes Panamericanos de Poesía realizados en Buenos Aires, bajo el auspicio de la Ilustre Fundación Givré.
Ha dictado charlas, aparte de Buenos Aires y Montevideo, Santiago, San Fernando, Linares, La Serena, Coquimbo, Vicuña, Concepción, Talcahuano y Puente Alto.
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La autora es miembro de la Sociedad de Escritores de Chile (SECH) y como tal funda en 1979 la filial Concepción de dicha institución; socia también del Grupo Fuego de la Poesía; de la Agrupación de Amigos del Libro; del Pen Club; del Instituto Chileno-Chino de Cultura y del Club Femenino América.
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Ha sido distinguida como Representante para Chile de la Asociación de Literatura Femenina Hispánica que dirige la ilustre Catedrática de la Universidad de Lamar, Texas, U.S.A. doctora Victoria E. Urbano.

De MI CIELO DERRIBADO

A Julio

Las neblinas de junio, adormiladas
entre el rosa y el gris de la mañana,
sin premura, grávidas, descendían
de un vasto cielo impávido
con su blanco cabello derramado.

Ã‚Â¿Te llevaron, amado, para siempre!

Estoy viviendo
en idioma de lágrima y espanto;
estoy curvada
ante el altar del día,
sangrando sobre el quieto secreto de lo eterno
con las sienes desoladas.
Paso a las sombras con sus ciegos relámpagos
rescatando tu nombre y sus tiernas colmenas
mientras un gran silencio
como grillo quemante
nos anuda.

Veo
una luna larga
blandir como un cuchillo
sobre el pálido lirio de tu frente,
partir tu carne,
escindir la caricia para siempre,
recorrerte como viento afilado,
vencer tu voz de sol,
rodear nuestra casa de un letal silencio.

Claramente vi que te dormías.
Tu rostro se iba haciendo lejano,
extraño para mí,
se volvía más cirio y nube
que piel pura.

Allí,
tendido,
estabas con la muerte
que cuajaba sus racimos secretos.
El viaje terminaba en vuelo desalado;
la alianza con la vida mostraba sus arenas,
y la noche entregaba sus designios eternos.

Todo en ese instante fue presentimiento.
La garganta quemaba,
un temblor invisible nos unía,
tu mirada me arañó las entrañas.
Comprendimos, de súbito,
que en las alboradas azules
se habían derrumbado las almenas de oro.
Ráfagas se abatían sobre las recias ramas;
ningún ruido llegaba de los cielos cerrados;
un estertor quebró tu débil balbuceo,
y las flores del alba se cerraron.

Eras, amado, la sombra de tu sombra
en esa realidad brutal que transformó
la rosa roja de tu sangre en nieve pálida.
Tus pies de espigas lentamente subían
las escalas del cielo,
con ese olor a campo todavía en tu cuerpo
y la miel de tu bondad radiando
sobre tus sienes blancas.

Un huracán de escarcha y de cenizas
se despeño
por la catarata reseca de mi llanto,
y una eternidad de angustia
cayó sobre mi pecho.
Presentía
que todos los caminos se cerraban,
que tu estrella
no asomarí jamás en la montaña,
que la noche era sólo una losa envejecida.
Toda mi carne en grito!
Entre la arcilla inerme de tus manos,
quedó trizada la Creación entera.

Texto en memoria de su esposo, el escritor Julio Silva Lazo.

OSCAR CASTRO ZÚÑIGA

2007-10-25T13:46:00.000-07:00

Oscar Castro nació en Rancagua el 25 de marzo de 1910 y murió el 14 de noviembre de 1947. Hijo de los humildes campesinos Francisco Castro y María Esperanza Zúñiga, emigró durante la infancia a la ciudad, para terminar instalándose en el popular barrio Estación.Se desempeñó en diversos oficios, ya sea para sobrevivir o por vocación espiritual: administrador de molinos, repartidor de leche, empleado de banco, periodista, redactor, bibliotecario, profesor fueron algunos de sus trabajos que imprimieron en su obra, una mirada tímida y heroica de su cambiante tiempo.Sus libros "Huellas en la tierra", "La sombra de las cumbres", "Comarca del jazmín", "La vida simplemente", "Llampo de sangre", "Lina y su sombra" y "Camino en el alba", lo definen como un poeta, novelista y cuentista de gran categoría. Es por ello que recibe premios, como el Municipal de Santiago y el de la revista Atenea.

POEMAS:

ORACIÓN PARA QUE NO ME OLVIDES

Yo me pondré a vivir en cada rosa
y en cada lirio que tus ojos miren
y en todo trino cantaré tu nombre
para que no me olvides.

Si dormida caminas dulcemente
por un mundo de diáfanos jardines,
piensa en mi corazón, que por ti sueña,
para que no me olvides.

Y al contemplar llorando las estrellas
se te llena el alma de imposibles,
es que mi soledad viene a besarte
para que no me olvides.

Yo pintaré de rosa el horizonte
y pintaré de azul los alelíes
y doraré de luna tus cabellos
para que no me olvides.

Y si una tarde en un altar lejano,
de otra mano cogida, te bendicen,
cuando te pongan el anillo de oro
mi alma será una lágrima invisible
en los ojos de Cristo moribundo,
para que no me olvides.

ROMANCE DE BARCO Y JUNCO

El junco de la ribera
y el doble junco del agua,
en el país de un estanque
donde el día se mojaba,
donde volaban, inversas,
palomas de inversas alas.

El junco batido al viento
-estrella de seda y plata-
le daba la espalda al cielo
y hacia el cielo se curvaba,
como un dibujo salido
de un biombo de puertas claras.

El estanque era un océano
para mi barco pirata:
mi barco que por las tardes
en un lucero se anclaba,
mi barco de niño pobre
que me trajeron por pascua
y que hoy surca este romance
con velas anaranjadas.

Estrella de marineros,
en junco al barco guiaba.
El viento azul que venía
dolorido de fragancias,
besaba de lejanías
mis manos y mis pestañas
y era caricia redonda
sobre las velas combadas.

Al río del pueblo, un día,
llevé mi barco pirata.
lo dejé anclado en la orilla
para hacerle una ensenada;
mas lo llamó la corriente
con su telégrafo de aguas
y huyó pintando la tarde
de letras anaranjadas.

Dos lágrimas me trizaron
las pupilas desoladas.
en la cubierta del barco
se fue, llorando, mi infancia.

DEL CIELO A TU CORAZÓN

Del cielo a tu corazón
no puede haber una legua
Si gritas "¡Ah, yegua, yegua!”,
San Pedro, que es tu patrón,
ha de salir al portón
corriendo todas las trancas
para que tú y tus potrancas
entren allí sin golpear
y en alegre galopar
le trillen sus eras blancas.

Tú que cultivas el trigo
en las haciendas chilenas,
tú, el de las manos morenas,
de los pájaros amigo,
tienes a Dios por testigo
y en el Santo Tribunal
de la Corte Celestial
puedes decir con orgullo:
"La Hostia, que es cuerpo Tuyo,
fue una espiga en mi trigal".

Y tú que los potros domas
con tu rebenque y tu espuela,
tú que en tanto el pingo vuela
por caminos y por lomas,
entre los labios asomas
una tonada vibrante,
si prosigues tan campante
con es alazán macizo,
las puertas del Paraíso
te has de llevar por delante.

Tú, que en el pértigo vas
como en su trono los reyes,
tú, que tienes de los bueyes
la mansedumbre y la paz,
cuando mueras llegarás
por un camino sin huellas
al sitio en que las estrellas
son como espigas de luces
¡Y la carreta en que cruces
irá cargada con ellas!

¡Eh, tú que a la luna blanca
podrías echar el lazo,
cuidado con el porrazo
si ese novillo se arranca!
Llevas el viento en el anca
y es tanta tu gallardía
que si encontraras un día
al Diablo en esos picachos
¡A la cincha por los cachos,
tu lazo lo amarraría!

Hombres de ingenua canción,
varones de valle y sierra
que tenéis como la tierra
generoso el corazón,
en la celestial mansión
hay montes de azul color
y potreros de verdor
y bueyes de lomo blando
para seguir trabajandolas haciendas del Señor.

RESPONSO A GARCÍA LORCA

Llevaba el día en el cinto
como un alfanje de plata,
y en el arzón de la silla,
una guitarra gitana.
Romances de luces nuevas
se abrían en su garganta.
los ayes del canto jondo
lo lamían como llamas.

Cuando soltaba su copla
cantaba toda la España.
No murió como un gitano;
no murió de puñalada.
Cinco fusiles buscaron,
por cinco caminos su alma,
le abrieron el corazón
lo mismo que una granada.
¡Y el surtidor de su sangre
manchó las estrellas altas!
¡Cómo lloraban los ríos
de España!

En ese instante indeciso
de las hembras despeinadas,
en ese instante en que el grillo
cava la mina del alba,
García Torea, en el suelo,
con una flor colorada
condecorándole el pecho,
quedó sin canto y sin habla.
¡Cómo temblaban los montes
de España!

Cuando enmudeció su lengua
no doblaron las campanas.
Nadie le trajo una rosa,
ni un verso, ni una guitarra.
Apenas el chisperío
de una estrella deshojada.
Apenas la visión última
de la cal de las murallas ...
¡Cómo crujían los huesos
de España!

-¡García Lorca ¡García
Lorca! -mil voces clamaban.
Preciosa, la del pandero,
danzando se desmayaba.
Brincaban, enloquecidos,
los pechos de Santa Olalla.
La casada del romance
desgarraba sus entrañas.
¡Cómo se rompía el alma
de España!

Muerto se quedó en la tierra,
tronchado por cinco balas.
Este año no darán frutos
los naranjos de Granada.
Este año no habrá claveles
en las rejas sevillanas.
El río Guadalquivir
llevará sangre en sus aguas.
¡Cómo llorará su espíritu
en las guitarras de España!

HUMBERTO DIAZ-CASANUEVA

2007-10-08T20:51:00.000-07:00

Humberto Díaz-Casanueva nació el 8 de diciembre de 1906, en Santiago de Chile, en el seno de una familia de clase media católica, y recibió una formación religiosa durante su infancia. En 1914 ingresó al Liceo de Aplicación, del que fue expulsado el año 1921, al fundar el grupo de estudios Centro José Ingenieros y ser acusado de “hereje” por un profesor de religión. Continuó sus estudios en la Escuela Normal José Abelardo Núñez, obteniendo su título de profesor normalista a los 17 años.

En la primera mitad de los agitados años '20, Díaz-Casanueva comenzó a relacionarse con el ambiente literario e intelectual de la época, en el que conoció a Vicente Huidobro, Gabriela Mistral y Pablo Neruda, entre otros. De esos años, data su amistad con el poeta Rosamel del Valle, unión poética y fraternal que perduraría hasta la muerte del segundo.

Poseedor de una poesía muchas veces catalogada de hermética, Díaz-Casanueva desarrolló en sus textos una poética que suele moverse en los límites de lo místico y la filosofía metafísica, como exhiben estos versos de La estatua de sal (1947): “Aquí está el mundo aparente y adentro el mundo sellado y ambos me son/ recíprocos y en ambos escarbo/ buscando la fuente que me derrama”.

La suya fue una búsqueda constante de preguntas en torno a la trascendencia y la existencia del hombre, evidenciada en gran parte de su proyecto escritural, como Réquiem (1945), La hija vertiginosa (1954) o El hierro y el hilo (1980), inspirada en su hija Luz Maya. Su obra funciona -al decir del poeta y crítico Naín Nómez en su Antología crítica de la poesía chilena, tomo II- “como puente entre el surrealismo y los antiguos poetas románticos y simbolistas”, en un momento de la poesía chilena dominado por las tendencias vanguardistas que surgieron en la primera mitad del siglo XX.

Además, desarrolló una larga carrera diplomática y académica, que se extendió incluso después del Golpe de Estado contra el gobierno de Salvador Allende, de cuyo gobierno Díaz-Casanueva fue embajador ante la ONU. Miembro de número de la Academia Chilena de la Lengua, se hizo merecedor del Premio Nacional de Literatura en 1971. Humberto Díaz-Casanueva murió en Santiago en 1992.

De "Requiem"

Como un centinela helado pregunto: ¿ quién se esconde

en el tiempo y me mira ?

Algo pasa temblando, algo estremece el follaje de la noche,

el sueño errante afina mis sentidos, el oído mortal escucha

el quejido del perro de los campos.

Mirad al que empuja el árbol sahumado y se fatiga y derrama

blancos cabellos, parece un vivo.

Pero no responde nadie sino mi corazón que tiran reciamente

con una larga soga.

Nadie, sino el musgo que sigue creciendo y cubre las puertas.

Tal vez las almas desprendidas anden en busca de moradas

nuevas.

Pero no hay nadie, sino la noche que a menudo entra

en el hombre y echa sellos.

¡Oh, presentimiento como de animal que apuntan! Terrible

punzada que me hace ver.

Como en el ciego, lo que está adentro alumbra lo distante,

lo cercano y lo distante júntanse coléricos.

Allá muy lejos, en el país de la montaña devoradora, veo unas

lloronas de cabelleras trenzadas.

que escriben en las altas torres, me son familiares y amorosas

y parece que dijeran

“unamos la sangre aciaga”.

¿Hacia dónde caen los ramilletes? ¿ por qué componen los

atavíos de los difuntos?

¿Quién enturbia las campanas como si alguien durmiera

demasiado?

Aquí me hallo tan solo, las manos terriblemente juntas, como

culebras asidas y todo se agranda en torno mío.

¿Acaso he de huir? ¿tomar la lancha que avanza como el

sueño sobre las aguas negras? No es tiempo de huir, sino

de leer los signos.

¡Cómo ronda el corpulento que unta la espada! Las órdenes

horribles sale a cumplir.

De pronto escucho un grito en la noche sagrada, de mi casa

lejana, como removidos sus cimientos,

viene una luz cegada, una cierva herida se arrastra cojeando,

sus pechos brillan como lunas, su leche llena el mundo

lentamente.

* Primer canto de su poema "Requiem", escrito luego de la muerte de su madre.

STELLA DÍAZ VARÍN

2007-10-08T21:37:00.000-07:00

STELLA DÍAZ VARÍN nació el 11 de agosto de 1926 en La Serena (Chile). Poeta de larga trayectoria en las letras chilenas y en las entidades literarias. Entre sus obras destacan Razón de mi ser (1949), Sinfonía del hombre fósil y otros poemas (1953), Tiempo, medida imaginaria (1959) y Los dones previsibles (1988).

De personalidad polémica y rupturista, integrante de la Generación Literaria de 1950, Stella Díaz Varín se perfiló como una voz singular y trascendente en la historia de la literatura chilena. Su poesía fue una expresión original, que plasmó su fuerte personalidad creativa y bohemia, con una perspectiva femenina. ” "La gente veía a la Stella como una mujer indestructible. Fue una sorpresa que falleciera. No murió de una larga enfermedad, sino por complicaciones de arrastre, como una hernia estrangulada y un enfisema pulmonar", cuenta la periodista Claudia Donoso, con quien además la poeta cultivó una estrecha amistad y una prolífica colaboración creativa. Stella Díaz Varín es uno de los grandes mitos de la Generación del 50, de esos mitos fabulosos que ya no existen. Además, era una mujer muy crítica de la realidad. Siempre registró todo en su memoria", puntualiza Claudia Donoso. Fallece el 15 de junio de 2006, a los 79 años de edad.

PROMESA

x
No te preocupes

Querido niño ávido

Tendrás tu perro azul

Te lo prometo

Siempre que lo fabriquen.

Además

Te prometo un puro tiempo

para lanzar anillos de por vida

En la cercana sombra de los parques.

x
ALBEDRÍO

x
Yo soy la vigilia,

Ustedes

Son los hombres castigados,

Los labradores

De gestos oblicuos

Que al engendrar falsos surcos

La semilla huyó despavorida.
Ahora

respóndanme

Con una mano enguantada

A flor de corazón.

Cual es la fecha exacta

Entre Aldebarán y Andrómeda.

El día en que los cuervos

Cosechen lo suyo

Entre las más grandes estampidas

De todos los tiempos. Amen.

x
LA PALABRA

x
...... Una sola será mi lucha

Y mi triunfo;

Encontrar la palabra escondida

Aquella vez de nuestro pacto secreto

A pocos días de terminar la infancia.
Debes recordar

Donde la guardaste

Debiste pronunciarla siquiera una vez...

Ya la habría encontrado

Pero tienes razón ese era el pacto.

Mira como está mi casa, desarmada.

Hoja por hoja mi casa, de pies a cabeza.

Y mi huerto, forado permanente

Y mis libros como mi huerto,

Hojeado hasta el deshilache

Sin dar con la palabra.

Se termina la búsqueda y el tiempo.

Vencida y condenada

Por no hallar la palabra que escondiste.

x
VEN DE LA LUZ, HIJO

x
Que te ciegue la luz, hijo.

Ven de la luz;

Desde donde la pupila sueña

y vuelve atormentada,

como un escombro vivo,

como especie de flor, como pájaro.

Carbón de víscera terrestre,

así como víscera de árbol.
Deja que se ensañe la luz, hijo,

Desciende como los antiguos ángeles,

como los malos discípulos,

ardiendo en su pasión, desheredados.

Así como las fieras, hijo.
Incomprendidas del río, intocadas

absolutas, tristes.

Ese será el día

-presentimiento que no quise,

tú sabes, los conoces-

que tomaré la forma deseada.
Ojo de estiércol, húmedo;

aprisionaré tu llama,

tu superficie extraceleste

tu mirada de centro obscuro,

tu trigal;

la tibia voluntad de tu piel

me ayudará y seremos.
Nunca antes pudimos.

Yo era como esas pequeñas fuentes secas .

Desciende, hijo, de la luz;

avizora el espacio,

avizora el horizonte.

La curva que deja el corazón de un muerto,

la mano que se esconde,

la mano que nadie quiso acariciar.
Seremos.

Tú y yo venidos

irremisiblemente;

unidos como dos tallos jóvenes aún;

Queriendo apenas lo que no se nos dio.

Amandolo que la luz aconseja:

el vértigo, la hondonada, el silencio.

el color de las piedras;

tantas cosas simples y distintas.

Llegaremos a amar la contextura de Dios

tan difusa;

tan perfecta como tus pequeños ídolos.

La madera de Diostan bella y roja

como el corazón de los árboles.

Tan bella y roja

como el corazón del veneno.

Que te ciegue la luz, hijo.

Que te atormente.

Ven de la luz, inúndate;

Ten la luz y desmiente la tiniebla.

Ven, hijo, arrodíllate.

Cree en los amaneceres.

En la luz son más bellos los ojos de Dios.

SERGIO MOUAT

2007-10-08T13:19:00.000-07:00

Sergio Mouat nació en Santiago, Chile el 2 de Enero de 1949 y fallece en Canberra, Australia el 26 de Julio del 2007.
X
Hizo sus estudios secundarios en el Liceo Miguel Luis Amunategui , continua sus estudios superiores en la Universidad de Chile , después trabaja en la Contraloría General de la República . Abandona Chile debido al golpe militar y llega a Australia en 1974. Como todos los inmigrantes se dedica a trabajar y aprender el idioma Inglés, pero al enfermarse no puede seguir trabajando, así empieza una acelerada carrera contra el tiempo para realizar uno de sus sueños : escribir poesía .
XX
Publicó numerosas antologías bilingües en Inglés y en Castellano, además de haber sido traducido al Francés. Viajó por Europa y Latinoamérica, siendo invitado a leer su poesía en diversas Universidades y Ferias del Libro. Ha sido descrito como : “El poeta se dos mundos”, “El poeta anti-imperialista”, “El poeta de la hermandad latinoamericana”, “El poeta de la fraternidad”.
Fue miembro del :ACT Writers Centre , Multicultural Group of Canberra, Sociedad de Escritores de Chile, Poet Union of NSW, World Congreso of Poets.
X
El poeta emprende el retorno a su patria amada, como fuera su mayor deseo hasta el día de su muerte. Por ella vivió y luchó. El 1 de septiembre se realizó una misa en la Iglesia de San Francisco en su memoria.
XX
XX
De “A la Vida, Versos de Amor y Esperanza”

"LEJOS DE TI"

Lejos de mis ojos,
pero igual te miro
lejos de tus labios
pero igual te beso
y al oído te hablo
para decirte te amo.

Deja que el eco
de mi murmullo,
hasta a ti llegue y te arrulle
diciéndote soy todo tuyo.

Deja que te bese amada
en la distancia,
antes de dormir, venerarte
mañana más amarte.

Si mis manos sostener
en este instante
las tuyas pudieran
con fuerza y junto
a mi corazón las pusiera.

Si mis labios
esta noche tocarte quisieran
fuego y delirio entregarte,
saciar esta pasión
en cada rincón tuyo debieran.

Y más allá del placer
el amor y tus besos
juntos, muy juntos
amándonos siempre los dos.

Callando ese calor con tu amor
decirte en un día como hoy,
una noche como ésta, soy
amante, cuando te escribo
aún, a pesar de haberte perdido
nunca jamás serás olvido.

“QUE ASÍ SEA”

Cuando hechizos amargos
rompan tristes imágenes
y en el Olimpo sonrisas se eternicen
para caer libres en nuestros labios.

Cuando en la tierra todos canten
al amor sin lágrimas ni dolor,
ni tristeza desmedida
entonces tendremos una real vida.

Cuando tus ojos rompan en llanto
alumbrando estrellas tus lágrimas
en tierras áridas y obscuras,
no valdrán dolores ni perdones
por esa maldad consumida.

Sintiéndome hombre entre hombres
llamándote Reina entre Reinas
la más feliz de todas
por amarte y que tú me ames
así tal cual nuestro amor lo conceda.

Cuando en noches calladas
vislumbre la tierra incrustada
con diamantes y cristales
esparcidos como aguas de lluvia
por el mundo toda la dulzura.

Cuando te sientas segura
sintiendo en mi regazo ternura,
y en tu navegar agitado,
encuentres en mi, un puerto tranquilo.

Te cobijarás en mi pecho
por el amor maduro de años vividos
de tantos caminos recorridos
que me enseñaron lo aprendido.

Para hacer del amor algo mío
sin que nada lo iguale
amándote de una sola manera
dándote mi cariño, como quiera.